Arkano XV -Le Diable-

2010-09-17T23:31:00.000+02:00

Mereces tus dudas
Las preguntas que no tienes
Sus respuestas
Mereces el silencio que pides
El destino que buscas
El deseo imposible
El freno que pisas
El tiempo en las manos
Las Manos del Tiempo, mereces
Un sol a estrenar cada mañana
El canto de un cisne, un poema
al despertar
Que me acuerde de ti
a estas horas
Mereces
El rugido de un león en tu bolsillo
Un mapa de carreteras con un norte
Creer lo que no quieres creerte
Mereces
Dos horas más de sueño
Dos sueños más al día
Dos días de regalo, te mereces
Un descanso, un aplauso, un beso
Mereces que te quiera, que a veces te odie
Un grito a la espalda, un monstruo asustado
bajo tu cama. Te mereces el tiempo
Tu tiempo, mi tiempo, el tiempo
Soltar un gancho de izquierda
Volar en dirección opuesta
Reinventarte de nuevo esta noche
Hacerte cenizas, olvidar el olvido
Mereces, un segundo intento
Y un tercero
Levantarte tú sola, que puedes
Creerte, soñarte en futuro imperfecto
Decirme a la cara mil cosas
Mirarte al espejo sin miedo
Caer, saber que eres carne
Que duele, que siente, saberte humana
Fallar si es preciso. Mereces equivocarte
Acertar y equivocarte
Y acertar de nuevo y reírte
Y reirme y reirnos y reirse
Una sombra de payaso de colores
Un zapato de cristal de cenicienta
Un amigo pesado que no deje
De recordarte que importas
Lo guapa que eres, lo lejos que estás
Lo fácil que es lo difícil
Lo difícil que es todo, a veces
Mereces merecer y merecerte

Quiero volver a verte sonreír
Reflejarme a través de tus ojos castaños
Como un eco de cuerda en tus silencios
Robarte un secreto a voces, temprano
De esos que nunca dices
Quisiera confesarte en un verso
Todas mis palabras inquietas
Que salieran de paseo con las tuyas
A emborracharse de Abril
Compartirte de contrabando
En la misma línea del horizonte
Donde juego a nacer y morir
En tu nombre
Me basta saberte para ser feliz
Con un trago de tu miedo en mi garganta
Y brindar por las preguntas sin respuesta
Debajo de tu ventana
Quiero volver a verte sonreír
Aunque me cueste la vida
Aunque me falte el aliento
Y a veces me hunda
Regalarte mis latidos más profundos
Y mis noches en vela
Quiero encadenarme a tu destino
Sin prisa
En cada uno de mis poemas

32.

Estoy lleno de amaneceres
Con horizontes de ceniza y transparencia
Soy del color de la Luna llena
Desdibujado en boceto
Me falta un soplo para completar mi aliento
Un nombre de arcoiris en la ventrana
Mi corazón de tinta derretida
Se hace agua y se filtra por las grietas
Se me llena el pensamiento de azucenas
Que florecen en labios de almendra

Soy el buscador eterno que nunca busca
Y he vuelto sobre mis pasos tantas veces
Que tropiezo con mi sombra de regreso
De la calle imaginaria donde apareciste

Si es pecado lo que hago y lo que siento
Sé que me espera el peor de los infiernos
Porque el Cielo se ha llenado con tu nombre

2010-09-12T16:55:00.000+02:00

28.

Amiga, le propongo un juego de amigo
Le invito a sonreír solamente porque yo se lo pido
Sé que en este momento preciso
Tendrá que hacer un esfuerzo, es por esto
Que se trata de un juego de amigo
A cambio, le digo, que le prestaré mis manos
Por si necesita una mano
Yo sé bien que usted dirá
Que no la necesita, que es fuerte y por eso
Le bastan sus manos
Pero, igual, yo se las presto
por si lo olvida

El juego en concreto es sencillo
Cuando mañana despierte y lea este verso
Recuerde mi nombre y sonría
Aunque solo sea porque descubra
que soy testarudo como mula
usted no haga caso y sonría
A cambio, le digo, que le presto mis latidos
Por si necesita un corazón de compañía
Yo sé bien que usted dirá
Que no lo necesita, que el suyo es grande y por eso
Le bastan sus latidos
Pero, igual, yo se los presto
por si lo olvida

Cuando vuelva el bofetón de la vida
Y más ganas de llorar aparezcan
Usted recuerde mi nombre y sonría
Que no importe la rabia, la ira
A más frustración, más risa
Cuando menos ganas haya
Piense en mí y sonría
A cambio, le digo, le presto mi voz en la distancia
Por si necesita gritarle a la vida
Yo sé bien que usted dirá
Que no la necesita, que su voz es potente y por eso
Le bastan sus gritos
Pero, igual, yo se la presto
Por si lo olvida

El juego de amigo es sencillo
Puede jugarse de noche y de día
Desnuda, comiendo, mojada, feroz o aburrida
Solo necesita pensarme y una sonrisa
Así cuando usted sonría yo sabré que me piensa
Y puedo decirle, amiga, que siempre funciona
Que cuando el día más gris se avecina
Yo pienso en usted y me basta
Recordarla para hacerme dibujar la sonrisa
Y si todo falla, a cambio le digo
Le presto entonces mi sonrisa
Aunque yo sé bien que dirá
Que no la necesita, que su sonrisa es brillante
Y le basta su risa
Pero, igual… Yo se la presto
Por si lo olvida

2010-09-09T11:03:00.002+02:00

19.

Tengo un beso
preguntando tu nombre
durmiendo en los labios

Tengo un cielo
esperando su estrella
disfrazada de niña

Tengo un latido
buscando la sangre
que le dé sentido

Tengo un abrazo
enfriando en la nevera
por si vuelves a buscarlo

Tengo un verso
durmiendo en silencio
soñando contigo

tengo un sueño
caminando en círculos
por si despierto

Tengo un eco
que me recuerda a diario
que sigo perdido

tengo una voz
que me susurra al oído
que estoy loco por verte

Tengo un camino
en dirección opuesta
y sin sentido

20.

Me condena pensarte
Tenerte dentro
como parte de mis obsesiones
y mis certezas
alumbrarte con ojos de niño
creerte y creerme
nacerte desde dentro, sin malicias
recorrerte en imaginaciones
Me condena pensarte
agarrarme a tus labios sonrientes
admitir que los necesito
como aliento de moribundo
en mis pulmones
Me condena confesarte
que te añoro de madrugada
y mientras duermo, sin saber
si tú me añoras

21.

No hay ley ni Dios que juzgue latidos
En los corazones
Ni sonrisas en los labios
No puede ser ilegal querer morirse en tu boca
Reencarnarse en una de tus pestañas
Para enseñarte a volar con los ojos
No puede
No puede haber moral que castigue los abrazos
Los besos imaginados y los que mueren
En mis labios
Ni los deseos incumplidos que buscan
agarrarse con las uñas para cumplirse
desangrarse si es necesario
por mucho que lo piense
no encuentro motivos para castigar
las lágrimas por la distancia,
por los kilómetros en años
por las vidas que te llevo buscando
por las páginas del libro
que te llevo por delante
y sin embargo
cuando sigues mis huellas,
en la distancia, se hacen eco
y humos en el horizonte
No puede haber quien sancione
las palabras escritas en sangre
los ecos de quien soy en verso
he tenido la magia de aliada
para susurrarte al oído
que las madrugadas solo existen
para nosotros
No imagino, no puedo imaginar
Me revelo
Que haya sentencia para el amor

22.

Me muero por saber qué dicen tus silencios
Tus palabras no dichas, tus rincones
Esquivos, tus latidos, tu pensamiento último
A los pies de la cama, tu sonrisa
Tu respiración azul, la yema de tus dedos
El código de tus pestañas, me muero
Por conocer el color de tus besos
El sabor de tus emociones, de tus sueños
Si me dibujas en signos, si me alojas
Si habito bajo tu almohada
Mientras duermes
Bajo las sábanas, en tu ventana
Me muero por saber cómo suena mi nombre
En tu suspiro, si hay suspiro, si se sabe
Mi nombre, me muero
Por saber tus direcciones,
Los ángulos muertos de tu piel
y tus pasos, dónde
caminas, si mi voz te guía
si el paso es firme, si dudas, si huyes
si evitas mi sombra
…si me necesitas

23.

No hay silencios, sólo los imaginas
Mira mis ojos que hablan, mis dedos
Gritando tu nombre en ecos que vuelven
Sin tu nombre, arrastrando con ellos
Las rimas muertas no escritas que esperas
Alumbrándote cielos color rojo, tu rojo
Encendido, que tan bien te sienta
Piensa
Que si al levantarte no hay rimas
Es porque han pasado la noche
buscándote

24.

Nos pertenecemos…
Te pertenezco, me perteneces
Por encima de la razón o el miedo
Legítimo, que atenaza, como el vértigo
Sobrevolando estepas, horizontes
Que imaginan imposibles, sin serlo
Solo imaginan, sin certezas
De que nada sea imposible
Pero es posible que te pertenezca
Porque te nací en un verso, soñado, intuido
Te hice carne de una estrella
Y busco su hueco cada madrugada
Para encontrarte, buscándome, si me buscas
Porque me buscas, lo noto, lo siento
Me cuesta creerlo, lo invento, incluso lo finjo
Pero sé que me buscas, porque yo te busco
Y nos pertenecemos…
En las nubes, en el pensamiento
En los besos soñados, robados, ocultos
En las miradas, que no hablan
pero gritan, canciones en códigos
del latido del alma, de labios huérfanos
y dedos postizos que acarician rostros
Que no son tu rostro, que son tu rostro
Pero nunca mis dedos, y necesito
Tu voz al otro lado de la ventana
Como un adicto y me pregunto
Si tú me necesitas y no hay respuesta
Pero hay miradas, que lloran que pelean
Que levantan las rodillas y los puños en alto
Corazones en los puños y puños
en las gargantas
A veces susurran como en un canto
Y no me atrevo a creerlo
que me perteneces y te pertenezco
Con tus latidos de tinta sobre mis páginas
Manchando de sangre caliente
mi blanco impoluto, mis renglones torcidos
mi lengua mezquina, mi espacio vacío
mi corazón pequeño y viejo
en tu corazón gigante, en el centro
de tu cuerpo de niña, sin ser niña
que quiere ser niña de nuevo, perdida
en la isla y pretende crecer sin crecer
y yo la sigo, la creo
sonreír para siempre, volverse estrella
de nuevo, rendirse al amor imposible,
imposible
y siempre posible
Porque todo es posible
desprenderme del nombre y darte mi nombre
si lo aceptas, si lo pides y tomarte
cargado de magia porque eres magia,
cargada de dudas, en mis dudas
renacida en mi versos cada noche
y en mi último pensamiento y el primero
muerto en tu aliento que vive en tus labios
revive en tu silueta, Lázaro resurgido
esperando el milagro
de que me pertenezcas,
porque yo te pertenezco, no hay duda
desde el primer minuto, el primer segundo
rendido, hipnótico, derrotado
desde que vi tu vuelo, altivo y seguro
y me enseñaste a volver a querer
sin hacer preguntas
a cerrar heridas, a no dormir para soñar
a inventarme la vida y apostar mi alma
en un beso, tu beso, ese beso inexistente
perdido, que te busca y calla
que dice: «me importas, no huyas
vuelve, habla, ven, no te vayas
quédate, si no te importa, te espero
en silencio, sin prisas, sin tiempo
sin cuerpo, sin miedo y con miedo,
perdona, amor, incluso, te quiero»
Rebota el eco
en las paredes
se lleva tu nombre, me trae el frío
y te pierdo, pero no te pierdo
porque tienes mis raíces, mis párpados
y nos pertenecemos
en el equilibrio del mundo
en clave de sol y de cielo, también de Luna
entre las notas de tu piano, entre tus dedos blancos
en armonía y tormenta, en días grises y claros
en silencio, en ausencia y espíritu
en cuerpo y alma, sobre todo en alma
sobre todo en cuerpo
sobre todo tú, hasta fundirte, evaporarte
en mis pulmones, con mi aliento
sobre todo nada, sobre nada, todo
sobre ti, solo tú, de nuevo
nacida, renacida, hoy, como un milagro
aunque lo dudes, aunque no te importe
cerrando el círculo abierto, hace tiempo
en el calendario de mi vida
cambiada por una niña
presentida, sentida, esperada
íntimamente ligada a los recuerdos
y los sueños
incumplidos que piden cumplirse
abandonarse a una utopía, perseguida
culpable, imprudente, ilegal, casi absurda
probablemente ilegítima
pero mía, pero tuya, pero nuestra
y me cuesta la vida admitir la evidencia
que todo el camino, que toda mi vida
sólo tiene sentido si…
nos pertenecemos

25.

Hola, buenos días
¿qué tal?
Mira el sol en la ventana
Siempre es el primero en saludar
Para dar la bienvenida
Se viste de gala para recibir tus ojos
Cansados, perezosos, remolones
El primero en vestir tu melena
de oro encrespado y teñir
tu piel antártica de alba primorosa
los gorriones están de fiesta
creo que te han oído despertar
tu olor aún persiste en la almohada
como la tierra mojada
El horizonte despunta de brillo en un guiño
La luna aún quiere despedirse en su trono
El sueño se resiste a dejarte celoso
Y la mañana despereza contigo
La ciudad despierta para abrazarte
Y echa de menos tu sonrisa
Como yo la extraño y tu voz
Ausente, la reclama la brisa y el viento
Todo despierta y yo duermo
En mi ciclo de madrugadas vacías
Con la única esperanza
De que el día venidero
De punta en blanco para ti
Te recuerde en un beso
Que un corazón se detiene
En tu silencio

26.

Me sobra el tiempo, endemoniado
Y esquivo para encontrarte
Dibujada en la hierba, Princesa
Del silencio, ausente, de mis sentidos
Me falta, el tiempo, para decirte
Las cosas que me aterra confesar
En privado, me falta
El corazón para habitarte, desnudo
Entre los brazos, sin tiempo
El que me roban, con tiempo
El que me falta
Me sobra el corazón para quererte
A destiempo y en la distancia
Del calendario que separa
Mi tiempo de tu tiempo
Me falta el aliento
Si estás cerca y tu figura
Se hace carne, corazón
El que me falta, sin latidos
Me sobra el aliento, para amarte
En secreto y escribirte
Un verso sin aliento
Un beso de tus labios
Me sobra el pensamiento
Sin aliento, corazón, sin tiempo
Y sin medida, que desarme
El juicio y la razón que me enloquece
Sin tiempo el corazón sin aliento
Me falta, con razón, el pensamiento
En tu aliento de silencio para pensarte.

27.

¿Qué voy a hacer si un día descubro que te quiero?
Si sólo encontrase tu nombre susurrado en mis latidos
Y sólo a través de tus ojos se dibujase la madrugada
¿Qué haré si el pulso se me acelera en tu presencia
Y en tu ausencia el silencio aún fuese más silencio
Encontrarle sentido a despertarme sólo para ir en tu busca
Y encontrarte fuera el premio robado a la vida?
¿Qué voy a hacer si un día descubro que te necesito?
Que ya no sé caminar si no persigo tu falda y tus tobillos
Y tus manos y tu cintura se vuelvan utopías febriles
Si ya no encuentro placer en otros labios
Ni quisiera otros labios ni sus besos, ni sus caricias
Si sólo me importase reencontrarme en tus palabras
Reflejarme en tu pecho y en los bucles de tu pelo
Aunque me costase la vida, el futuro, mi dignidad ausente
Mis años gastados y mi reputación por los suelos
¿Qué haré si un día quisiera hacer posible lo imposible?
¿Qué haré si llega el caso de que no importe lo que digan?
Ni lo que digo, ni lo que pienso ni piensen
Ni lo que nadie opine y solo tú importes y tu sonrisa
Que perderme contigo fuera la mejor aventura
Y descifrarte a ciegas el único reto interesante
¿Qué voy a hacer si un día descubro que me muero por tenerte?
Que tu silueta y tu perfume valen la pena de una locura
Que mis versos sólo quisieran esculpirte o mi aliento
Se perdiese en tu recuerdo desdibujado en la distancia
Que si al infierno sólo se entrase a través de tus labios
Este reo ya se siente condenado para siempre
Me envenena el alma preguntarme si eso ocurre
¿Qué haré si un día descubro que te quiero?
Llegado el caso, amiga mía, sólo me resta
una última y desesperada medida
Alzarme a un dios del que dudo su existencia
Humilde, ciego y de rodillas,
Con el corazón en la mano, y suplicarle
Por que tú también me quieras

Nada

2010-09-04T02:52:00.000+02:00

Nada ansío de nada,
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada. Oliverio Girondo

Quiero enseñarte nada
Para que aprendas nada
Para que nada haya entre nosotros que estorbe
O nos separe
Sin nada por decir ni nada por esperar
Con nada en el futuro
Porque no tengo nada
Ni quiero nada
Horizontal o vertical, nada
Lluvia de nada que nos empape los miedos
Nada en la mirada ausente de nada
Porque nada puede explicarlo
Y no necesito nada que lo explique
No quiero nada de cordura en este caso
Nada que me recuerde que no soy nada
Que mi pasado es nada
Que me hago nada en tu recuerdo
En tu presencia
Apenas nada
Sólo así, con las manos vacías
Pensando que nada es imposible
Que nada está escrito
Que nada tiene más valor ahora
Todo se hace nada
Y entonces, como un milagro
Nada
se vuelve Todo

2010-09-03T02:56:00.000+02:00

15.

Esta noche quiero besarte hasta el último aliento
hacerte el amor bajo las estrellas
derretirme en tu piel antártica
Esta noche quiero ser tu sangre, tus ojos, tu único deseo
tu único pensamiento, único y primero
quiero habitar a dos centímetros
de tu pecho
y despertarme en tu sueño

Esta noche no quiero palabras
que enturbien el momento, que lo disfracen
de ecos sin sinsentido
Quiero ser caricia entre tus sábanas
raíz enraizada en tus venas
quiero formar elemento en tu todo
para que me sobren los motivos
y me falte el aliento

Esta noche, por encima de todas
Tu madrugada tiene dueño

16.

Vestido de versos de incógnito, me presento
amparado en otro cuerpo, al que presto
voz de madrugada solitaria
No me acostumbro a no tenerte aunque te tenga
a fingirme querido
en un tacto que te roza sin rozarte
Amparado en el delito atroz de quererte
invento momentos que no existen
más allá del pacto de inventarlos
Me confieso actor de mentiras orquestadas
de verdades escondidas como parte
de un guión elaborado en mi cabeza
Me encadeno al tormento silencioso
de saberme vencido de antemano
de sabernos de antemano prohibidos
de saberte ajena a mis heridas

Me malpienso cada noche y me maldigo
en mi bálsamo de ficción autoinmolada
fabricándome escondido a diario
como el dueño desterrado de tus sueños
En secreto de confesión me arrepiento
Preguntándome si huirás cuando lo sepas
O si alientas mi torpe coartada
malcubierta
Mataría por saber lo que piensas
condenándome por siempre a no saberlo
Sin embargo, consentido el pecado
Sentenciado el reo, me alzo desde mi espejo
Admitiendo por derecho la utopía

Si fingirme es el precio a pagar por unos besos
Nunca tuyos, nunca demasiado míos
Si tenerte sin tenerte es lo máximo
A lo que aspiro
Me abandono, muevo ficha
Y seguiré jugando
Si tú juegas

17.

He dicho tanto en estos muros
En estas esquinas errantes, tanto
He gritado en el olvido, tanto
Al otro lado del silencio
Que me confieso experto en el arte absurdo
De no decir
Y decirlo todo

Tú, sin embargo, no dices nada

Me resulta habitual
devolverme mis propios ecos
solitarios, casi estúpidos
y fingirme en un juego siniestro
de luces a contraluz
mientras te miro
y simulas que pasas sin rozar
disimulando
apenas un guiño que se escapa
un formulismo
cortesía y gesto sonriente
Yo me desnudo…

Tú, sin embargo, no dices nada

Juegas a no saber
Yo juego a que no sabes
Actores hipócritas de un drama
que nos aterroriza por dentro
es mejor pensar que nada sucede
que yo sigo sin decir
y tú sin saber
que el mundo gira
y mañana, quizá
amanezca de nuevo…

Tú, no dices nada
Y no lo dirás mañana

Lo curioso ¿sabes qué?
Amanecerá, sin duda
Y a mi me atrapará en sol
Encerrándote en un verso
No lo admitiré, pero lo admito
A ti, sin embargo
A ti te encontrará leyéndolo
Y sonreirás cuando te descubras
Escondida en sus quiebros

Yo seguiré sin admitirlo
Y tú, guardando silencio

Corazón

2010-09-02T02:54:00.001+02:00

Más vale tener un corazón grande
Nuevo, lleno de latidos
Y sonidos
Dispuesto en el centro del alma
Que rebose y palpite
Orgulloso de ser grande y placentero
Como un océano, misterioso y verde
Que sea llanura
para cabalgarlo a tus anchas.
Empapelado de versos, quizá los míos
Con imágenes nítidas
Donde quepa de todo y no sobre nada
Abierto, volador y libre
Volátil, gaseoso, generoso, casi etéreo
Sin mentiras de infarto, ni arterias de ciudad
Que se colapsen
Lo bastante fuerte para pelear lo que importa
Si te importa
Sin rincones ni grietas
Ni rejas en los balcones

Más vale un corazón gigante
Que gimiente, como el mío
Pequeño y viejo
Recosido, lleno de escamas y puertas tapiadas
Lleno de rostros que no son el tuyo
-Cuando es el tuyo el único rostro-
Lleno de surcos, de huecos, de flecos
Con cabos sin atar llenos de heridas
Con sangre de mentira llenando venas
Con fauces y garras
Con demasiados recuerdos por los rincones
Y titulares de prensa con mi nombre
Incrédulo hasta con la evidencia
Sombrío en el desierto
Prefabricado y en ruinas
Material de escombro que suplica
Suturas nuevas y besos nuevos
Lloverse a cántaros para encontrarse
Imaginarse de nuevo
y tatuarse el destino sobre la frente

Quizá, mañana; quizá nunca
Te pida un trozo de tu corazón gigante
Para injertarme a fuego tu sonrisa
En el hueco sin latidos que me falta
… si soy valiente

Pronóstico de Futuro

2010-08-26T09:28:00.000+02:00

Ya no me importa el futuro inmóvil
Pronosticado
No quiero cartas que lo predigan
Ni planes que lo encierren
Quiero vivir atrapado en tus ojos
Con el corazón desbocado
Saberme y saberte sin riendas ni brújulas
Quiero florecer en otoños venideros
Correr a mar abierto y besarte bajo el faro
Quiero que mi aliento cabalgue las nubes
Sin riendas, agarrado a crines de espuma
Bajo el mar
Quiero no saber e imaginar que sé
Tocar el hueco de la estrella que fuiste
Antes de hacerte mujer por un deseo
Quiero encontrar mi destino
en una caja de galletas
y compartirla contigo
Quiero seguir creyendo imposibles
construyendo mitos entre mis páginas
Alumbrándote en versos cada mañana
Inventar un mundo donde perderme
del mismo color de tus sueños
Quiero ser a ratos quien no soy
Inventarme las leyes que romper
Coleccionar los besos que imagino
Mientras cruzo las fronteras del tiempo
Apostaré mi alma con el diablo
Por nacer de nuevo cada día
Respirar el aire que respiras
Robado directamente de tus labios
Quiero fabricarme improvisado
Y deshacerme en tus brazos

2010-08-25T22:19:00.001+02:00

Si supieras lo que callo
Lo que guardo por callar
Esforzado por parecer indemne
Por no admitir que cada sonrisa tuya es un puñal
Que me parte en dos, que me libera
Por que las horas en la ausencia de tu risa contagiosa
Son océanos de tiempo agotado, que cada silencio
Es condena, que cada susurro es caricia
Si supieras lo que me esfuerzo por no parecer derrotado
Ante tus ojos de niña y no creer
Que cada palabra que escribes es un mensaje cifrado
Que de alguna manera me busca
Lo que me esfuerzo en creerlo y no creerlo
Y en ese abismo, donde todo es incierto
Alumbro fantasmas con rostro de verso
Que pretenden llevar tu nombre y no llevarlo

9.

Tengo demasiados años a la espalda
Demasiadas arrugas en los ojos
Demasiados huecos en el pecho
Demasiadas cicatrices en el cuerpo
Demasiados cadáveres en el armario
Demasiados números rojos de saldo
Demasiados fracasos en mi cuenta
Demasiados desnudos de incógnito
Demasiadas pesadillas en mis sueños
Demasiados retos inconclusos
Demasiadas sombras por los rincones
Demasiadas huellas a mi paso
Demasiados rostros que me observan
Demasiadas canciones de amor sin esperanza
Demasiadas promesas que he roto
Demasiados ecos en la distancia
Demasiados versos en recámara
Demasiadas balas con mi nombre
Demasiados pájaros en la cabeza
Demasiada cabeza en otra parte
Demasiadas ganas estrelladas
Demasiada sangre derramada
Demasiadas razones para perderte

10.

Volveré a preguntarte otra vez
Cuando estés desnuda
Si me sigues queriendo como ayer
Volveré a preguntarlo, lo sabes
Diez minutos después
Quizá mañana, también, vuelva a preguntarlo

Importará poco tu respuesta
Si dices que sí o dices que no
Lo preguntaré de nuevo

Son las palabras en tu boca
Los secretos de tus labios
No lo que dices
No lo que callas

2010-08-24T01:20:00.000+02:00

6.

En mi caso, te aseguro
Que solo sé amar de una manera
Amar despacio, sin prisas, mirando a los ojos
Deteniendo segundos en el reloj
Volviendo horas los minutos
Haciendo prisionero al tiempo entre mis manos
Entre mis labios…
Y guardando cada brizna de tu aliento en el bolsillo

No miento
Sólo sé amar de una manera
Amar volando, furioso
Amando a bocados y a sorbos
Amar sin saldo y sin contrato
Amar, puedo amar sin horarios
Sin tregua, sin pausa
Sin paradas ni estaciones
Amar a corazón desnudo
A brazo partido
A pecho abierto

Amar delirando

Amar desbocado
Amar en el cielo
Amar en el barro
Amar en la Luna y en las nubes
Amar, amarte, amarnos
En primera persona (de la voz activa)
Sin segundas lecturas ni letra pequeña
A renglón seguido, sin puntos y aparte

Amar, amarte con los ojos, con las manos
Sin ojos y sin manos
Con la vida que me reste, con el último latido
Con el corazón en la mano, en un puño
Y en tus labios

Amar desnudo, vestido
Amar mojado
Amar, amando
Amar hasta el resuello
En mayúsculas
…y en verso

Amarte a gritos
Aunque no pueda gritarlo

7.

Te odio tanto y de tal manera
Que no puedo imaginar la vida
Si no es odiándote

A todas luces te odio y a escondidas
Con la luz apagada, te odio
A vueltas, para que no lo sepas
Y no sospeches

En la distancia te odio, con intensidad inaudita
En presente y pasado, te odio

Odio tu pelo y tus ojos
Tus hombros y tu ombligo
Te odio desde el cuello a los tobillos

Hasta agotar mi pensamiento, te odio
Te odio por encima de lo razonable
Te odio en lunes
En martes
En vísperas y festivos, también te odio

Te odio al encontrarte y más aún al despedirte
Me esfuerzo por entender por qué te odio
Y es un odio incomprensible

Pero te odio
Te odio y me quema la sangre
Te odio y me duele la vida

Te odio, te odio, te odio
Porque no puedo odiarte

Te odio porque de no hacerlo
Estoy perdido

2010-08-23T11:46:00.000+02:00

No me odies por lo que voy a decirte:
Tu sonrisa resulta imprescindible
Y observa que no he dicho «me» resulta imprescindible
Lo es
Es un hecho comprobado, casi científico
Expertos de todo el mundo, desde sus doctas cátedras
Con sus doctos estudios, en sus doctas reuniones aseguran que
Cuando tú no sonríes…
Una estrella se apaga en el cielo
Una canción pierde su estribillo
Peter Pan se encuentra una cana
Y un sapo sigue siendo un sapo
A pesar del beso
El Príncipe Azul se vuelve gris sin saberlo
Una mariposa se convierte en gusano
Y un cisne regresa a ser un feo pato
Dicen, han podido constatar, que a veces, incluso
La tinta se seca en la pluma del poeta
Que el primer beso se vuelve el segundo
Que dos se hacen multitud sin compañía
Que el Viernes regresa al Lunes de un plumazo
Hay alguien que espera que sigue esperando
Hay alguien que despierta soñando despierto
Un punto y seguido se queda en «aparte»
Un truco de magia revela su truco
Y un niño se vuelve un adulto

Sin embargo, todos ellos afirman seguros
Sin razón al equívoco
Que cuando la sonrisa vuelve a tus labios
Sucede sin razón aparente
Que en algún lugar del mundo
Amanece.

Heridas de Poeta

2010-08-21T14:34:00.000+02:00

Somos extraños… los poetas
Siempre dispuestos a mentir cuando lo necesitamos
Con la verdad en los labios cuando es innecesario
Se nos envuelven las palabras en los ojos
Con doble filo y mascarada
Y decimos «no» cuando el «si» ahoga tan profundo y se clava
Sabemos caer en emboscadas
Calculadas a destiempo, siempre inútiles
Y cometer el mismo error todas las noches.

Somos especialistas del disparo franco a retaguardia
Sin más objetivo que nuestros miedos
En negar la evidencia mundana y escondernos
Como niños
En la excusa
A la sombra del escombro de un beso
Robado al calor del vino.

Somos extraños, los poetas
Tú y yo somos extraños
Extraño el mundo que imagino
Más allá de las ventanas del tiempo

Somos extraños a la intemperie y a corazón desnudo
Tan extraños
Y tan esquivos
Que se nos pierden los ojos mientras vuelan

No existe manual o mapa de carretera
Ni diccionario bilingüe para nuestros latidos
Ni se regalan oídos de madrugada
Hablamos por boca de otros para no hablar a la cara
Somos extraños. En todos los sentidos, un poema
Arañazo anacrónico que sangra
Incontestable habilidad para el alarido
Y la caricia

Colgados de las manos somos
Ecos del niño que fuimos
Agarrados en la desesperación del abandono
Cuando el tiempo inexorable cuenta días y nos separa
Cuando el abismo toma cómputo de calendario
Esperamos como un milagro mentir de nuevo, si hace falta
Tejiendo el velo que empañe la verdad que rehuimos

Sentir con dolor es nuestro castigo
Cada segundo y amar sin reglas
el privilegio prohibido inconfesable
Sigo apostando el corazón a la misma carta
Tantas veces vencida de antemano
Cuando el premio se antoja imposible
Y apostar
Es seguir vivo

Epílogo de un verso

El sueño, la aspiración máxima, tiene alas
Vuela y desciende en picado.
La utopía es siempre la misma.
Apostar la suerte al diablo y la tuya conmigo
Sumar heridas es un deporte admitido
Para un corazón en las trincheras

Sólo existe un cielo para un poeta
Somos extraños, hay que admitirlo
Dejar abandonada el alma en unos labios
Que busquen ser sepulcro de los míos.

Te esperé paciente en el andén del tiempo
Con tu sonrisa a estrenar recién encontrada
Te esperé paciente más allá de las horas
Donde la madrugada se vuelve aún más madrugada
Y el silencio es melodía de piano al viento

Te esperé por los rincones lóbregos de la soledad caníbal
Nunca más soledad que en tu ausencia
Cautiva en tu sonrisa, recién encontrada,
silueta insomne, de sueño despierto
durmiente de incógnito que juega a creerse imprescindible

huelga decir que nunca volviste

Todas han tenido tu rostro, todos mis versos han sido tus versos

2010-08-19T08:52:00.002+02:00

Todas han tenido tu rostro...
Sus ojos han sido siempre tus ojos
Sin saberlo, he besado siempre tus labios
He acariciado siempre tus cabellos
En otros rostros, otros ojos, en otros labios
que no eras tú.

Siempre has sido tú sin serlo
Siempre he buscado tenerte sin ser tú
Latir en tu latido, sin ser tú
Sigo durmiendo en tu pecho cada noche,
he jugado a bailar con tus dedos
un tango de arrabal desesperado
He seguido la sombra de tus labios, sin ser tú.

Sin ser tú, has sido todas y ninguna
ninguna tú y todas siempre
como retazos de agua-tinta sobre los charcos

Nunca tú y siempre...

He hecho tantas cosas que no he hecho…
Enredarte en mis manos, que no son mis manos
Nacerte en mi boca que no es mi boca
Vestirte en mis ojos, que no son mis ojos
Todos mis versos han sido tus versos

Te pienso con un alma y no es mi alma
Susurro en labios sin ser mis labios
Caricias de mis dedos sin ser mis dedos
Llorada en mis lágrimas sin ser mis lágrimas
Te he besado con besos que no son los míos

Con voz que no es mi voz yo ya te he dicho
Palabras sin palabras con la mirada

Dos pequeños impulsos

2010-08-19T02:31:00.001+02:00

Hay veces…
Que el sol es nieve
Que la nieve es aire
Que el aire es beso
Que el beso es cuento
Que el cuento es breve
Que lo breve es bueno
Que lo bueno es dulce
Que el dulce es sueño
Que los sueños ocurren
Que ocurre un milagro
Que el milagro es un árbol
Que el árbol crece
Como crece la hierba
Y la hierba es verde
Como verde es la tierra
Y la tierra son tus ojos
Y tus ojos son magia
Y la magia es hechizo
Y el hechizo eres tú.

Yo solo escribo…
Estos versos nocturnos son sólo eso
Palabras que cruzan el viento
Yo solo escribo
Hace tiempo que dejé de saber
Si lo lees
Si los esperas
Si las mañanas son más frescas porque te escribo
Si hay más sonrisas en tus labios porque te escribo
A todo nos acostumbramos
Quizá también a los versos y por eso
Aunque ya no te sorprendan
Yo solo escribo
Pocas cosas más sé hacer
Que recordarte que existo
Que existes en ellos
Que me acuerdo
Que al otro lado quizá, sin saberlo
Alguien espere las rimas que hago
Sólo por esperarlo
Sin más motivo
Apenas buscan el aplauso
Son versos sin pretexto
Son simples saludos en la lejanía
Del espacio
Son sólo golpes en la espalda
Un mero «aquí sigo»
No sé si me odias por ello
Si te alegra saberlo
Pero los versos tienen valor por sí mismos
Por eso
Yo solo escribo
«Ojalá no acaben nunca» dijiste
En otro tiempo y lugar me confesaste:
«Los necesito»
Por eso
Yo solo escribo
Me olvido de todo
Y escribo

Merecemos...

2010-08-17T19:43:00.002+02:00

Merecemos hablarnos…
Al fin, cara a cara, sin testigos
Ni trampas, desnudos frente al mar
de la conciencia, sin prisas
sin pausas

Merecemos sabernos…
En los ojos del otro, llorar si tal caso
Saber que estamos rotos por dentro
Y curarnos
Despacio en el viento
Sin disimular los abrazos, con la frente bien alta
Por si el tiempo pasa a ras de suelo
Sin vernos
Por eso…

Merecemos vernos…
Al otro lado de los espejos
Donde podamos cabalgar sobre hojas de otoño
Sin manos, ni pies, ni sentido
Ni causa, ni razón, ni vértigo
Ni nada.

Merecemos buscarnos
En la soledad de las noches de madrugada
En los campos de trigo
En el sol del alba
Con arañazos en la espalda
En versos prohibidos
y melodías de gaitas
En las sombras oscuras del alma
En el ayer, en el hoy y en mañana

Merecemos lucharnos
Pelearnos a muerte,
Porque importa que me importas
Porque te importo un poquito
Porque la lucha es larga
Y también hermosa
Porque el tiempo se agota sin nosotros
Porque vale la pena
Morir por la causa

Merecemos tenernos…
Confiar que se puede atrapar una estrella
Con las manos desnudas
Viajar en el tiempo y espacio de tu nombre
Sin más tesoro que nosotros sin secretos
Sin más pago que los besos que te robo
En las bambalinas del teatro de tu cuerpo
Lo merecemos

Merecemos hallarnos
Fingirnos humanos. Creer que podemos
Intentarlo
Bucear en la sangre que perdemos
Saber que estamos para el otro
No una, ni cinco
Hallarnos, de nuevo, como niños
Con corazones nuevos y labios nuevos
Con las manos a estrenar llenas de abrazos
Con los ojos a estrenar llenos de besos
Con el tiempo a estrenar
para nosotros

Merecenos besarnos…
Sin fingir que nos besamos
Solo hacerlo
Sin intermediarios
Sin espectadores ni colas de autobús
Para los besos
Sin cuestionarlo
Solo hacerlo
Cerrando los ojos y despacio
Morir en cada beso y el primero
Sentir que se va el alma por los labios

Merecemos darnos
Sin pagos a contrarrembolso ni saldos
Solo darnos
Hasta el último hueso de nosotros
Hasta el fin del mundo si es necesario
Y gritarlo
Sin miedo, ni cláusulas
Sin esconderlo
Hasta agotarnos

Merecemos conquistarnos
Levantar la bandera en la espalda del otro
Levantar un fuerte apache para escondernos
Poco a poco, sin cansarnos
Sin mentirnos, sin saberlo
Como en un descuido, enraizarnos
Porque eres luz y yo soy fuego
Porque eres nieve y te derrito
Sin alcohol ni excusas
A campo abierto
Armados hasta los dientes de caricias y susurros
A contraluz en las ventanas
Y perdernos

Merecemos entregarnos
Sin miedo a morir en el intento
sin bote salvavidas que nos frene
sin vendas en los ojos para los ojos
sin huecos en el pecho sin latidos
entregarnos
a cien, a mil por hora
con toda la vida en un segundo
en este segundo
sin miedo a estrellarnos para no estrellarnos
morir de antemano para no morirnos
fundirnos las manos para no estar solos
entre un mar de desconocidos
Por eso…
También…

Merecemos querernos
Dejarnos querernos
Decirnos te quiero
Querer que queremos tenernos
Tener que querer que te quiera
Solo querernos
Sin más palabras que dos palabras
Sin más sentido, sin más pretexto
Gritarlo, sufrirlo, buscarlo, pelearlo,
Decirlo sin miedo
Solo querernos
Y quizá una mañana
El sol nos dé una alegría
El mundo se vuelva más amable
Y nos digan
Se quisieron, se vencieron
Se lucharon, se encontraron
En el camino de vuelta
Se tuvieron
Con el último aliento
Se besaron
Abrazados sin manos en el tiempo

Merecemos amarnos.

Importas

2010-08-16T13:23:00.002+02:00

Pino Giuseppe Dangelico, "Mujer pensativa", Oleo sobre lienzo

Importas…
Siento que me importas
Que importas cuando ríes
Y tu sonrisa azul pinta flores en las nubes
Que importas cuando callas
y tu silencio es océano, que rompe sobre mi cala
Siento que importas cuando llegas
Como si no llegaras, como si el tiempo
quisiera detenerse en tu presencia
Importas cuando te marchas
y tu vacío se clava en mis pulmones buscando alas
Importas en presente porque no existe mañana
Importas cuando despiertas, cuando bailas,
Importas aquí y ahora, me importas cuando lloras
No preguntes por qué, pero me importas
Aunque huyas a tu trinchera y me asegures
que no habrá corazón que llevar a tu ventana
Me importas en tus caricias escondidas,
en los besos que murieron en tus labios
Importas en la distancia y en la calma
Me importas en cada madrugada
No es una parte de ti la que me importa
Importas y eso basta
Importas, aunque no sepa qué me aguarda
Importas, aunque te diga que no me importas
Importas en mis secretos, en mis dudas
Importas en tus secretos y tus dudas
Me importas cuando me miras y cuando me odias
Importas, aunque me dejes a solas
Me importas cuando me buscas y cuando me hallas
Importas en tus verdades y en tus mentiras
En tu cruel juego de niña y en el dulce despertar de tu boca
Importas…

Devolviendo el Arkano a la vida

2010-08-15T14:48:00.005+02:00

Hace casi un año que no paseo por estos rincones. Se han quedado dormidos desplazados por la vorágine de mi nuevo reto literario.
Este rincón, mucho más personal, mucho más íntimo y en ocasiones doloroso se ha visto sacudido por la fuerza con la que mi universo fantástico quiso nacer.
Después de un año en el que ha pasado de todo regreso como quien visita una ruina, un viejo local abandonado y decide reabrirlo. Después de 10 años también regreso a mis orígenes líricos. El pulso poético, siempre esquivo conmigo me regresa y quiero compartirlo también aquí. El motivo por el que me visitan los versos de nuevo... me lo reservo.
No tiene pretensión alguna. Este espacio quedará solo como eso, como huella de un presente incierto que se contagia de versos. Desnudo entre poemas.
Si os gusta, quedaos.

...........................

Tiempo, para que el tiempo cierre tus heridas
Tiempo, que con tiempo amanece
en el desierto.
Tiempo para ser tiempo regalado
en un sendero sin tiempo a la deriva
Tiempo para detener el tiempo en un chasquido
En el crepúsculo del tiempo de tus labios.
Tiempo prisionero del tiempo que nos queda
Por océanos de tiempo separados.
Con un abismo de tiempo por frontera
Clavado en una cruz de tiempo sin memoria
por ser el tiempo de tu tiempo pasajero
Tú y yo, solo tiempo, somos tiempo
No habrá tiempo
Si me pides una vida, te la entrego
Si me pides un segundo, será eterno

.

3.

Sea que en esta madrugada insomne
rete a muerte a mis demonios
y desate tempestades mientras tu duermes

Sea, que mientras tú navegas a otros mundos
quizá de donde procedes
yo me embarque en estos duelos de titanes
en tu nombre

Sea, que quieran los dioses haya sangre
que de letras y de rimas yo me enfangue
y a morir sea esta guerra innombrable
por buscarte una musa para honrarte

Todo sea, toda lucha, toda justa, todo vale
con tal de que mañana, apenas el sol te alumbre
recibas un poema al despertarte.

4.
En tu presencia...
las horas se vuelven pétalos de rosa sobre la alfombra dorada
se escabullen como si temieran
ser encontradas, jugando a perderse
Me huyen como se huye de la misma Muerte.
Porque en tu presencia las nubes dibujan dragones
de algodón de azúcar
y el verde es más verde de lo que nunca fue la esperanza
Si el cielo se tiñe de océano
y la aurora se viste de seda, en tu presencia...
Pero en tu ausencia... tan cruel es un solo segundo
un solo instante es tan frío
que en ese segundo maldito
podría pasarme la vida buscando tu recuerdo.

5.

Podría desnudarte despacio esta noche
Bajo la ártica mirada del crepúsculo
Recorrerte a fuego tu piel de nieve
Despacio, como si doliese
Fundir tu escarcha a un palmo de tu vientre
Paladear el aroma de tus cabellos negros
Vestirme de gala del sudor de tus pechos
Despacio, como si doliese
Tejer con mis dedos
un manto de susurros en tu espalda
Alimentarte de mí esta madrugada
Buscarme de nuevo en tus labios prohibidos
Despacio, como si doliese
Hacerte el amor con los ojos cerrados
Atardecer respirando tu aliento
Amanecer en tu cuerpo encendido
Morir en un beso robado
Despacio, como si doliese.

Crónica de un nacimiento: Presentación en Córdoba del primer volumen de la Saga Épica La Flor de Jade.

2009-04-21T17:59:00.001+02:00

Después de una Semana Santa cargada de prisas, nervios, dudas y vicisitudes el pasado día 16 de Abril el Jazz Café (rincón imprescindible) fue el marco selecto e inmejorable para acoger la presentación de La Flor de Jade, Libro Primero, El Enviado. Volumen peleado, sangrado y querido con el que se abre esta saga que me acompaña desde hace una década. El final de un viaje arriba a puerto sólo para emprender nuevas odiseas, para levar de nuevo áncoras con las bodegas repletas y visitar nuevos mundos.

David Velasco de Mundos Épicos fue el maestro de ceremonias. Nos envolvía el clima intimista, a media luz, de este local habituado a alojar en sus entrañas música y letras, en esta ciudad acostumbrada a tener entre sus calles y bares a poetas, pintores, literatos y artistas. Se quedó pronto pequeño. Llegaron de todos los rincones de mi vida y mi memoria. De muchos apenas sabía nada desde hacía años, a otros fue en aquella ocasión la primera vez que los tuviera delante y escuchase sus nombres. Nos quedamos sin libros casi antes de comenzar.

Me faltaron algunos insustituibles; era Jueves y hay responsabilidades que no pueden dejarse a un lado, pero asistieron muchos que ni podía sospechar. No podría agradecer la asistencia de todos, necesariamente olvidaría nombres, pero quiero mencionar dos nombres especialmente: A Buven y Yolanda (forman un todo), deliciosa pareja… Ella, capaz de devorar las 600 páginas del libro en una noche, fue la primera persona en terminar ese libro una vez editado… y él… amigo de la infancia que vio alumbrar ese proyecto cuando no era más que unas páginas balbuceantes y que el destino, siempre cruel apartó nuestros caminos durante casi una década. Ha sido un regalo difícil de explicar reencontrarlo precisamente a razón de esas mismas páginas.

A Miguel Álvarez debo una mención especial; compañero de foro y juego en WoD hizo sin dudarlo la friolera de 400 kilómetros de carretera, sin conocerme en persona hasta ese momento, para estar presente ese día. Gestos como esos rompen el alma, os lo aseguro. Me has ganado para siempre, a mí y a toda mi familia (Eres cojonudo, Meridio, Horrim!)

Me sentí tan arropado que hubiera sido un insulto demostrar mis nervios o permitir que algo saliese mal. No lo hizo, a pesar de los inconvenientes que hasta el último momento amenazaban con el desastre: Los retrasos de última hora, la lluvia incesante, el día elegido, cruelmente laboral, las dificultades técnicas… nada quiso al final entorpecer el nacimiento… había demasiado corazón invertido en ello y no solo mío…
Hubo agradecimientos necesarios, gestos inolvidables, nudos en la garganta y tormenta de aplausos…

La aventura se percibe intensa y hay ganas de pelearla... Hemos empezado a caminar…

Los Cuadernos Secretos de Lynda M. James. Nuevo blog, nueva aventura literaria.

2009-01-20T17:42:00.003+01:00

Desde hace unos días ha comenzado a funcionar un nuevo blog que deseo anunciar aquí:

Se trata de los Cuadernos Secretos de Lynda James. Este blog tiene su razón de ser en las pautas que como escritor sigo a la hora de configurar y dar vida a un personaje. En él encontraréis la recreación completa de Lynda M. James, una periodista neoyorquina de la década de los 30, inserta en un contexto peculiar, que explico abundantemente allí. Aparte de pormenorizar al personaje, dotarle de un trasfondo y de unas líneas de personalidad, un entorno laborar, familiar y social, lo insertamos en una trama de acontecimientos, es decir: en una historia.

Esta será, sin duda la parcela menos creativa de la historia, ya que ese contexto me viene dado en sus líneas generales (por la naturaleza en el que está inspirada, abundo en esta cuestión también allí), pero en cualquier caso apenas modifica ni el valor de lo que quiero conseguir ni la calidad literaria que espero ofrecer.

Para mí tiene esta aventura un especial interés y motivación por varias razones:

-Aparte de la ambientación general y el contexto del personaje, que será fijo, al que se le irán sumando nuevas aportaciones conforma la historia lo vaya pidiendo y necesitando, el grueso de este blog discurrirá en una historia configurada a modo de diario que iré regularmente actualizando, a modo de folletín por entregas. Un recurso, que si bien viejo, yo nunca había utilizado hasta la fecha. Espero que esta fórmula, entre otras cosas mida mi capacidad para cautivar al lector y de presentar una historia "non finita", es decir, dar la sensación de inmediatez al escrito (al fin y al cabo es un diario) y de que su personaje ignora las cosas que van a sucederle apenas deje de escribir. como digo, para mi resulta una aventura, un ejercicio del que espero participe mucha gente.

-sumado a esto, está el carácter femenino de su protagonista. Aquellos que conocéis algunos de mis textos sabréis que no huyo de personajes femeninos y que, al contrario, suelo dar mucho protagonismo y carácter a las mujeres que salen de mis letras; si bien es cierto, que nunca había planteado centrar exclusivamente un texto en boca de una mujer. Dado en en mis planes futuros está lanzar un proyecto en este sentido, me ha parecido un buen campo de entrenamiento este blog y su planteamiento. Todo hombre encuentra siempre una barrera para pensar como una mujer y es esa la barrera que me gustaría tratar de superar. Que un escritor hombre plantee personajes femeninos creíbles especialmente para las mujeres es siempre una meta en el horizonte. Por lo tanto, daré especial relevancia a todo comentario que fuera en este sentido.

-Como tercer aliciente que me mueve a esta iniciativa está el cambio de registro en el tono de mis escritos. Muchos de quienes me conocéis lo hacéis como narrador de fantasía épica. Sólo algunos sabéis en privado de mis otros registros, si bien debo admitir que los he cultivado en menor medida y que la amplia producción en mi haber se centra en la épica pura y dura. Esta historia será una historia de misterio, enigmas y aventura, pero sin duda por todo lo dicho anteriormente y por el contexto en el que se moverá tanto narrativo como formal, tendrá un tratamiento sensiblemente distinto al de mis páginas más conocidas.

En este sentido invito a todos los paseantes a deambular por esos cuadernos secretos, a participar en la construcción y desarrollo vital de este personaje, a suscribirse desde estos momento iniciales a esta historia seriada de misterio y aventura... en fin, a participar activa o pasivamente en lo que esta nueva ventana pretende ofrecer.

Aunque ya existe un enlace en este mismo blog que conecta directamente (aparte del recurso de utilizar la información del perfil) os proporciono aquí mismo la dirección para abrir la priméra página de este diario que comienza a escribirse.

Para todos los curiosos:

http://diariodeunpj.blogspot.com/

Buen Provecho!!

ÁLBUM DE ESPEJOS. Ángela ‘Merighi’, La Mujer de Blanco.

2008-11-10T00:22:00.003+01:00

“Me quedo aquí, a cualquier precio, no quiero saber qué será/ irse sin espacio en blanco para la vuelta.”

(“Sister of Nigth, assure me (en descenso a la Ciudad Prohibida)”, Del Epílogo y sus Muertes, Ángela Jiménez)

Se llama Ángela, Ángela Jiménez. Esta vez nació en Córdoba no hace mucho tiempo y pasará a la historia, estoy seguro de ello, por ser posiblemente la poeta más rotunda que haya dado esta tierra en mucho tiempo. Resulta una mujer altamente sorprendente y no lo es, aunque tiene lo suyo, por contar sus zapatos por cientos.

Cuando la re-conocí, yo tendría aproximadamente su edad y ella apenas era una chiquilla. Fue en la Facultad de Filosofía y Letras donde yo estudiaba Historia y ella Filología Hispánica. Por aquel entonces, nada podía hacerme pensar que tras ese aspecto de niña que se resiste a crecer se escondía una mujer fascinante, llena de pliegues y fisuras, con una voz poética tan personal y sangrante como la suya. El destino, implacable con esta suerte de cosas me reservaba un hueco, de nuevo, para ella en mi vida.

Lo cierto es que no puedo confesar todo lo que me une a este pequeño milagro sin arriesgarme a ser señalado y tenido por loco, así que desistiré de antemano y dejaré que los valientes que quieran cruzar el umbral del espejo, lo hagan por mí y se atengan a las consecuencias.

Cuando me decidí a abrir mi álbum de espejos, ella era, sin lugar a dudas, quizá esa candidata imposible de obviar, por muchas razones. Sin embargo hasta hoy no he encontrado, ya no motivos, sino impulso para hacerlo.

La necesidad ha venido después de leer su última dedicatoria. Hace una semana Ángela leía algunos poemas en el ciclo Versos del Sol que actualmente se desarrolla en esta ciudad poética casi por definición. En una pequeña plaquette titulada Sobreviva, regresa con versos de su primer libro de poemas, Arde Abril (los Catorce Ochomiles, Córdoba 2007); verdadero alumbramiento al mundo de su voz gigante que llega para quedarse, y avanza algunos que compondrán su nuevo trabajo, Del Epílogo y sus Muertes, del que hasta hace una semana era de los escasos privilegiados en conocer. Firmó muchos ejemplares allí y claro está que yo quise formar parte de aquel selecto club. En un gesto que la honra me dijo que prefería escribir esa dedicatoria con mayor tiempo y relax de que en aquel momento tenía, asunto que tomé como un regalo.

Hoy he recibido esas palabras que sin duda la sobrevivirán, por mucho que ella tema lo contrario y son el empujón que necesitaba para escribir lo que ahora escribo.

Lo son porque esta singular dama de briosa pluma, de grietas insondables y solidez que abruma sólo habita entre sus letras. Yo casi la veo a diario, tengo la enorme fortuna de saber que después de catorce horas ininterrumpidas de conversación, aún nos dejamos cosas por contar… y sin embargo, (quizá por eso) sé que nada la revela con mayor autenticidad que sus líneas escritas. Nótese que no hablo siquiera de sus versos, incluso ellos tamizan la verdad. Algo tan sencillo y simple como una dedicatoria me la trae de vuelta, me hace reconocer todos los rostros de su espejo, encontrar en su fondo último aquella que he venido conociendo desde hace vidas, en todo tiempo y lugar… y sigue siendo fascinante la experiencia.

De su extensa dedicatoria nada desvelaré salvo una frase: “eres testigo y parte de cada verso.” Menudo regalo!

Ser testigo… Sé que habrá un día, ella lo duda, yo lo sé desde hace tiempo, que alguien la descubrirá en esos versos que sobrevivirán a la memoria, como un tesoro hundido. Alguien destapará su verso cuando todo lo que nos rodea sea ceniza y descubrirá una mujer desgarrada, tan apasionante que no cabe en unas líneas. Irá a buscarla a través del tiempo, desenterrará estos días que hoy nos parecen todo lo que existe, descubrirá que antes de todas las loas, que antes de todos los aplausos, que antes de todos los futuros aún no escritos estuvo el mío y seré el hombre más envidiado por ello. Cuando sepa de nuestras charlas eternas, de nuestros cafés interminables llenos de secretos, de nuestras idas y venidas por el infierno, deseará haber estado en mi pellejo y yo reiré feliz desde la tumba.

Ser parte… Eso, eso ni siquiera lo merezco. Pero si es cierto, que no lo dudo, si alguna palabra mía, si algún momento que compartimos, si mi presencia que ella asegura está siempre (y siempre estuvo) le inspira una línea, le hace tener la fuerza para escribir aunque sus versos no me dibujen (que no necesitan hacerlo) me doy más que por pagado y satisfecho. Algo de mi se quedará para siempre en sus heridas suicidas.

Nadie que en ella busque la rima fácil, el beso empalagoso, el adulterio de los versos hallará en ella nada, y mejor así; pero quienes busquen versos malheridos, entrañas a flor de piel, rotundas caídas a plomo en el vacío… quienes busquen poesía desde las profundidades del abismo, esos, esos ya no serán capaces de leer nada más después de encontrarla. Mi suerte, ya que el destino pocas más me ha ofrecido, ha sido estar tan cerca del milagro.

Y sólo entonces yo podré decir como ella que:

El sueño de Caravaggio pinta claroscuros sobre la arena…

El de Angela Merighi vuelve a sangrar hoy entre mis sábanas.

El Arkano guarda los secretos y el Diablo los desvela.

El Arcón del Arkano. El Duelo.

2008-10-31T15:16:00.002+01:00

Desempolvando el arcón encuentro el que probablemente fue mi primer relato corto con conciencia de ser. Fue escrito hacia 1997 cuando aún no tenía terminado el primer volumen de Flor de Jade en cuyo mundo está inspirado. Reciclaría el personaje de Ahhrd el Balkarita, que aparece en el tercer volumen de esta saga como pequeño homenaje a este relato, totalmente inédito y al que me une, es obvio, un recuerdo especial. Ahora es vuestro.

El Duelo...

-...o breve relato no oficial de cómo cruzaron caminos el poderoso Ahhard de Valqk’Ar e Imân Nassir que llamaron Marawÿ-

Los soles gemelos herían la tierra desde el punto más alto de la bóveda celeste, lanzando sus pesados rayos hirvientes sobre la asolada arena de aquel escenario de torneos, ahora ruinoso y decadente. En el centro del círculo, pisando el suelo donde antaño hombres y bestias lucharon por su vida ante un público ávido de sangre y acero; allí donde el abrasador beso de los soles era más intenso y cruel, una figura, que acaso vista desde las últimas piedras de las desmoronadas gradas, semejaba el espíritu de algún gladiador caído en una justa, se erguía desafiando al tórrido clima como si aquél fuese un adversario a quien poder doblegar.
Se encontraba impávida, con su arma en ristre, soportando con entereza la ardiente atmósfera sobre sus espaldas. Era un hombre corpulento, desnudo de torso... Aguardaba quieto, mirando fijamente el hueco oscuro y semidestrozado del portón que una vez sostuvo el rastrillo por el que penetraban en la arena las bestias. El grueso dintel de pesada roca, ya a medio caer, guardaba aún restos de la epigrafía que anunciaba, tallada en la piedra, un desafío a los combatientes, y advertía que fuera quien fuera -o lo que quiera que fuese- aquello que vomitara desde las tenebrosas profundidades que celaba, estaría dispuesto a vender muy cara su piel... o si fuese el caso, sus escamas.
La arena emanaba un vapor transparente y flotante a causa del incesante baño de sol a los pies del guerrero... tras esa calina, cualquier cosa mirada al través de su velo turbio y ondulante cobraba un movimiento tembloroso que cargaba la vista e incluso producía dolor de cabeza... aunque, expuesto como estaba a la furia de los soles, Ahhard supuso que su cefalea tenía más razones de ser que la lista de pretendientes de una joven y rica cortesana.
¡Estaba empezando a retrasarse...! Por un instante la idea de que trataran de inquietarlo con la espera cruzó su dolorida frente a velocidad vertiginosa, pero; aún no se había desvanecido su estela cuando, con la misma fugacidad, le estalló una sonrisa en los labios. Por otra parte, pensó entonces, quizá fuese lo más sensato... Aquél desgraciado habría reflexionado sobre su osadía y tal vez decidiese darse otra oportunidad de seguir viviendo... Sí, quizá fuese lo más lógico.

....Los goznes chirriaron levemente cuando la puerta de la taberna se abrió permitiendo que una lanza de luz exterior atravesase con furia las tinieblas de la sala, trazando un arco considerable y descubriendo varios metros del piso de piedra que servía de suelo. La incompleta sombra de un guerrero se confundió con el resto de la oscuridad de la bulliciosa estancia, perfilando unas recias piernas y un torso fornido sobre el marco luminoso dibujado sobre las losas de la entrada. El recinto estaba poco alumbrado, un solo ventanal permitía el paso de los rayos solares al ensombrecido lugar, incidiendo con violencia, ganándole un minúsculo terreno a la negrura que habitaba atrapada entre las paredes del local. Aquella escasa luz resultaba insuficiente para adivinar, según se entraba cegado del exterior, las formas, perfiles y siluetas del mobiliario y los ocupantes que en él se acomodaban La estancia tal vez fuese tenebrosa, pero a ojos del recién llegado se ensombreció aún más a causa de la luminosidad de aquella mañana estival... sin embargo, poco tardó el oído y el olfato en revelarle aquello a lo que el ojo no alcanzaba... Una atmósfera pesada y densa acompañaba la escasez de luz, sazonada con un caótico tumulto de voces, conversaciones y risas... un murmullo constante y zumbón, tan solo roto por una música de cuerda alegre y machacona que se abría a paso con esfuerzo por entre la multitud de sonidos que habitaban entre las cuatro paredes de la taberna.... Un vapor a vino barato y otros licores blancos se mezclaba con poco acierto con el penetrante olor al salitre y el pescado en salazón proveniente del puerto.

Mientras Ahhard se acercaba a la barra, con paso lento y pesado, prácticamente nadie desvió la atención para contemplarle, sin embargo, él, caminaba aguerrido, imaginando que al menos buena parte de las miradas se habrían concentrado en su llegada y ahora mismo se debatirían entre los que ya le habían reconocido y los fascinados por su físico.
Ahhard era un Balkarita, de la antigua Valqk’Ar, ahora Balkarí; región que se halla al naciente sol de Alwebränn, allá en las septentrionales latitudes del Ycter donde el hielo hace recios a los hombres y los hombres combaten contra el hielo... No, Ahhard no podía esconder los rasgos que lo delataban como tal... su considerable estatura, su desarrollada musculación, y en especial, aquél mentón cuadrado y prominente, aquellos ojos pequeños de clarísimas pupilas y ese cabello ceniza de escasos centímetros de longitud, el cual acentuaba la dureza de sus facciones y la rigidez de su expresión.

-Licor de Piedra- demandó el Balkarita cuando el posadero se acercó al lugar de la barra en el que había dejado caer cansino su robusto cuerpo. Aquél, que poco o nada había oído hablar del fortísimo licor enano, mostró su desconocimiento en una mueca de estupor. El recienllegado que pronto comprendió quedaría sin degustar una de sus bebidas favoritas, rebuscó en su memoria y pidió su segunda opción.
-Cerveza de Hierro, pues.- solicitó, haciendo mención de otro caldo enano; Éste, de metálico color, centelleante capa espumosa y gélido tacto. .. sin embargo, volvió a escuchar una negativa por parte del posadero.
-¿Cerveza Roja?- preguntó ésta vez, ya con los primeros síntomas de enojo invadiendo su rostro. Al oír el nombre del que tal vez pudiera ser la más famosa de las bebidas enanas gracias a su afamado color y su particularmente curioso sabor picante, el tabernero sonrió forzadamente.
-Ninguna bebida enana, forastero- anunció sin perder su mueca artificial.
-¡Qué me abran la tripa! Y tienes la osadía de llamar a este antro una taberna- farfulló volviendo el rostro, lo suficientemente alto como para que pudiera escucharlo una buena porción de la clientela. -¡Sírve tu mejor licor, viejo; lléname una jarra enana del mejor brebaje de ésta comarca!

.....El sudor caía en torrentes, despeñándose en gruesas hileras por su frente. Tenía las cejas y pestañas cuajadas de humedad; así como los pliegues de sus labios, llegando derramarse en gruesas gotas que mojaban durante unos segundos la árida tierra que pisaba. Todo su cuerpo rezumaba el acre olor y comenzaba a enrojecerse... Sus ojos recorrieron el graderío donde losas y huecos se alternaban en una sinfonía altisonante de proyectadas sombras para así poder traer al mudo escenario, caído, ruinoso y sobrecogedor el ondear de estandartes que antaño engalanaron estos muros al viento.
Entonces, intentando imaginarlo en sus días de gloria, pretendiendo transportarse a aquella mítica época comenzó a escuchar el metálico son de las trompetas que rugen una arenga y a miles de gargantas bramando al unísono, como la tormenta tras el rayo, cuando la mano vencedora alza el acero antes de descargar el golpe fatal sobre el caído. Aquel lugar, aunque muerto, continuaba despidiendo ese aroma amargo-dulzón de la sangre, la gloria y la muerte... y, tal vez, aunque de aquellos espectadores que un día ocuparon las desbastadas gradas que se levantan en torno al círculo de arena, de aquellos estandartes y de aquellos sones de Gladias y combates, sólo quede un vago recuerdo en la vasta memoria del Pasado, esas piedras parecían querer hablar por sí mismas a quien quiera que osara penetrar en sus dominios.
Hacía tanta calor... la madera que enmangaba la pesada hoja del hacha se escurría de entre los dedos de Ahhard como si estuviese lubricada.
-No vendrá- Se decía para sí -No, maldito bastardo, no vendrá...

.....Su boca se llenó del amargo y espumoso caldo que rebosaba por los bordes de la enorme jara que había pedido, pero tan pronto alcanzó su garganta fue escupido, obligado a salir espurreado de sus labios en un gesto de evidente desagrado.
-¡¡Por todos los Dioses!!- bramó, dirigiéndose colérico al posadero que aguardaba pasmado tras la barra. -¡¿Qué clase de bazofia servís por aquí?! ¿Es que acaso te he pagado para envenenare?
-¡Es nuestra mejor cerveza, señor!- explicó asustado y absorto el posadero- Es la bebida favorita de la región-.
-¡¿Esto?!- exclamó con fuerza el guerrero Balkarita agrupando para sí buena parte de la clientela que dejó su hacer rutinario para volverse y observar las imprecaciones del albo y musculoso humano.
-¡Diablos, no me hagas creer que la gente bebe esto. El estiércol de mi caballo sabe mejor!
-Pues ve a los establos y echa un trago, forastero.

.....“Tal vez debería haberme callado”- Pensó, volviendo a pasarse la mano sobre su empapada frente... Maldijo su orgullo y continuó esperando bajo los soles...-”La próxima vez me batiré de madrugada.”

.....Las pupilas de hielo del balkarita se tornaron hacia el lugar del que provino la voz, descubriendo a un hombre inmenso, bofo, de largos cabellos negros y una barba montaraz que se sentaba a unos metros de él en la barra. El silencio cayó como un jarro de agua fría; poco a poco, los últimos sonidos y ecos de los dados que correteaban por las mesas o los residuos de las palabras finales de alguna conversación se fueron disipando ante la expectación que suponía el inicio de una eventual pelea.
-Tranquilo Ursus, el forastero no pretendía insultar- corrió presto a decir el posadero temiendo que aquello llegara a más
-No le hagas caso, Ursus- añadió Ahhard sin desclavar sus pupilas de los ojos del tipo –Tenía toda la intención de ofender.
-Por tu propia salud espero que pidas perdón a esta gente.
Ahhard abandonó su asiento y se acercó unos pasos más hacia su adversario... el ambiente en el resto de la sala comenzó a ponerse tenso. La mayoría eran hombres de mar; tipos duros y curtidos por la sal y la espuma... Ante la descarada injuria del extranjero no tardaron los más pendencieros en levantarse y comenzar a aproximarse hacia el lugar de la disputa; aunque el aspecto temible del recienllegado les hiciera extremar las precauciones y apoyarse en el número. El balkarita llegó a la altura de Ursus sin que aquél pareciese inmutarse con ello que incluso se tomo la temeridad de mandar calma con un gesto a sus eventuales aliados.
-¿Sabes quién soy?- preguntó el albino provocador. Aquél dio un largo sorbo a su jarra antes de contestarle.
-¿Necesito saberlo?
El guerrero desvió la mirada del obeso oponente con aire de desprecio.
-¿Qué puedo esperar de alguien que bebe esta clase de cerveza?-
Ursus agarró al balkarita de sus colgantes y éste se deshizo de él; y así ambos se enzarzaron en un momentáneo ir y venir de agarrones y brusquedades sin escuchar las súplicas del temeroso posadero. Los marineros parecían no terminar de decidirse cuándo entrar en acción
-¡Vamos, forastero, salgamos fuera!- apremió Ursus cuando, entre forcejeos, ninguno de los dos consiguió reducir al otro -No vamos a destrozarle el local al pobre Oraz.
-Amigo, puedo aplastarte sin necesidad de tocar una mesa- Aseguró Ahhard sin vacilar.
-Me gustaría verlo-
Casi no había concluido la última palabra cuando, lo que el enorme Ursus pensó era una presa formidable, se le escapó de entre los dedos como el viscoso cuerpo de un pez. Antes de que pudiese reaccionar, el balkarita se había liberado y, agarrando una jarra enorme de cerámica, la estrelló contra el rostro del incauto, convirtiéndola en trizas sobre su cara. El pesado cuerpo de Ursus se desplomó a sus pies ante el asombro general. Ahhard le aferró de sus cabellos mostrando su cara sangrante e inconsciente al público mientras se dirigía a ellos.
-Mi nombre es Ahhard de Balkarí- Al pronunciar aquel nombre hubo un revuelo sonado entre las mesas, y un comentario se extendió de boca en boca... – Me llaman ”El Invicto”, y declaro que vuestra cerveza apesta, tanto o más que los aprendices a héroes como el amigo Ursus- añadió agitando su cabeza desde los aferrados cabellos.
-¡¡El gladiador, el gladiador!!- se decían unos a otros; en efecto: Ahhard “El Invicto” gladiador de las mejores arenas, temido y respetado; de quien dicen ningún hombre ha logrado batirlo en una justa y de quien auguran, ningún hombre lo hará.
-Si alguno de vosotros quiere probar su valía conmigo; adelante, le estoy lanzando un desafío.

.....Ahhard respiró hondo llevando hasta sus pulmones una bocanada de aire abrasador que le quemaba por dentro...
-Está claro que no va a venir- sentenció, harto de tostarse al sol -Es de estúpidos seguir aquí.-
Con éstas, se giró y comenzó a caminar hacia la primera puerta que lo sacase de la majestuosa arena del anfiteatro y justo llegaba a ella cuando el sonido de una piedra que corretea y se precipita por entre las gradas, levantando ecos, lo llevó instintivamente a girarse en redondo, arma en puño, para descubrir quién o qué alteraba la calurosa quietud y el sepulcral silencio de aquellas reliquias...
Sus ojos atravesaron la maltrecha arquitectura en busca de la sombra delatora sin que nada perturbara el reposo de sus grandes bloques de piedra, de sus arcos o de sus eternos recuerdos de otros tiempos... pero allá, mezclada entre las sombras, la calina y el polvo, los gélidos ojos del guerrero apreciaron débilmente la vaga silueta de una figura arropada en el abrazo oscuro de los accesos a las gradas.
-¡¡Es él!!- exclamó para sus adentros- ¡¡Ha venido!!

El desafío del famoso Balkarita había quedado suspendido en la atemorizada y silenciosa atmósfera de la taberna sin que nadie apartase la vista del fornido gladiador, quien todavía sujetaba el pesado cuerpo de Ursus por los cabellos, sin que ninguna garganta tuviera el suficiente coraje o careciese del juicio necesario para aceptar su reto. De pronto, una de las mesas del fondo produjo un chirriante sonido al deslizarse sobre el suelo de piedra; aquello, por instinto hizo que las pupilas del guerrero se tornaran en su dirección. Una figura ataviada con amplias ropas oscuras de anchos pliegues que no dejaban perfilar su cuerpo, y cubierto el rostro con un embozo propio de los hombres del desierto, y que a duras penas mostraba unos ensombrecidos ojos, abandonó su asiento. Su indumentaria era inequívocamente la de un Marawy de la tribu Ubbek nómada de las arenas, tan habituales por estos lares de áridas tierras, aunque algo le decía por su forma de caminar que tal vez sólo fuesen sus ropas... quizás un ladrón... quizás un gato... A su lado parecía un niño; muy inferior en estatura, en complexión... fuera quien fuese el que se ocultaba bajo aquellos ropajes no debía inquietarle... y no le inquietaba.
La figura se detuvo unos segundos ante él, y durante este breve espacio de tiempo sus semiocultos ojos se clavaron en el rostro hierático del gladiador. Sin duda fueron aquellos ojos; sin duda, tenían algo extraño... no parecían los de un hombre. Sin embargo, pasó de largo y se dirigió hasta la barra; Allí dejó una Dama de oro y un trozo de apergaminado papel... luego, con una calma y serenidad pasmosa, abandonó el local.
-La nota es suya, señor- anunció entre balbuceos el posadero, una vez el misterioso personaje se hubo marchado. Los encallados dedos del luchador agarraron el rugoso papel. Una elaborada caligrafía de bello y ornamentado trazo manchaba amarillento papiro. Aquello desconcertó por completo al gladiador... Acabó leyéndolo con dificultad, apenas si sabía y la floreada rúbrica no le facilitó las cosas. Decía:

Acepto el Duelo, Ahhard el Invicto... Cuando los soles se encumbren en el cielo en las viejas ruinas del Circo. Apuesto que conoces el lugar. No faltes o tu Honor podría estar en entredicho...

....Las pupilas del balkarita, recordando aquel mensaje de insólita caligrafía, se alzaron al cielo... los soles se cernían sobre él como aves de presa. ¿Un pastor de las arenas con tan delicada grafía?... Aquí no se habían dicho las últimas palabras.
-¡¡Llegas tarde!!- gritó a la difuminada silueta, pero aquella no le contestó, se limitó a internarse en los pasillos que atravesaban la construcción para, momentos después, surgir bajo el desmoronado dintel del portón de las bestias, frente a su adversario, caminando con decisión hasta el centro del recinto.
-Pobre loco, espero que sepa lo que hace- se dijo Ahhard contemplando la figura que se aproximaba a él y que, en apariencia, tanta desventaja tenía contra un guerrero de su calibre. En todos estos años ningún hombre, de todas las razas o castas del Continente había conseguido doblegarlo... algunos ciertamente temibles, con un historial en combate que dejarían a un Mariscal Imperial a la altura de un párvulo.
Ambos combatientes se encontraron en mitad del cerco de arena de impresionantes dimensiones, y allí se estudiaron en silencio el uno al otro.
-Ésta es mi arma- indicó Ahhard mostrando su hacha de combate de doble hoja, la cual bastaba una mirada para asegurar que harían falta varios hombres como el nómada para lograr blandirla. -¡Muéstrame tu acero!
De los pliegues de sus ropas, sin articular palabra el extraño hombre del desierto extrajo una daga curva de amplia hoja y labrada empuñadura
-¿Estás seguro que quieres enfrentarte a mi “Depravada” con eso?- insinuó tanteando el peso de su arma. Como respuesta su adversario adoptó una posición de ataque. -Basta de charlatanería ¿No es cierto?, Adelante- le conminó con un gesto de su mano. -Enséñame qué sabes hacer.-
Aquél, en un rápido movimiento se acercó a él y le golpeó con la pierna en un costado; el golpe fue duro, pero rebotó inofensivamente en el férreo cuerpo del experimentado gladiador... Éste, con el pomo de su imponente arma batió el rostro encapuchado del nómada, enviando sobre la candente arena como si fuese de goma.
-Vaya, va a ser más fácil de lo que esperaba; imaginé que después de tanta espera me ofrecerías algo mejor. Confieso que estoy decepcionado.- El mortal y pesado acero de doble hoja se alzó en el aire con intención de hender la carne y partirlo en dos; No obstante, sólo pudo morder el ardiente polvo del legendario lugar, ¡La figura ya no estaba! ¡Ni siquiera la había visto levantarse...

Torció el cuello esperando encontrarlo. En efecto, allí estaba, y como si por un momento le dotasen de alas, se despegó del suelo en un terrible salto e impactó con la bola del tacón en su desprotegida mandíbula. Esta vez su rostro se torció y un ahogado gemido despertó en su garganta; las lágrimas brotaron a sus ojos y todo su peso se vino abajo cuando una rodilla se le hundió en la tierra. Un pensamiento cruzó su cabeza recordando las lecciones en la escuela de gladiadores en su Balkarí natal, con seguridad la mejor cantera de esta estirpe de guerreros... “Jamás vendáis la piel del oso antes de cazarlo” Su mano palpó su boca ensangrentada, aún con la rodilla en tierra, y el fluido vital quedó pegado a sus dedos de forma que pudo contemplar el tono ígneo de la sangre mientras su boca se inundaba del sabor salitre que desprende. Un sentimiento de cólera invadió su cuerpo.
El nómada lanzó una patada a su postrado adversario, pero aquél detuvo el golpe aferrando con aquella manaza el tobillo, como si el ataque lo hubiera propinado un chiquillo travieso; de un brusco tirón hizo que su enemigo perdiese el equilibrio y colisionase de espaldas al suelo en una dura caída. ¡El combate había comenzado! Y con seguridad exigiría entregarse a un porcentaje mayor al que en un principio suponía. Aferrando su hacha se aprestó a la lucha.

Así, desde las desgastadas filas de asientos, mirando desde la grada más alzada pudiera decirse que, en aquél escenario olvidado y ruinoso, que tantas veces contempló, en singular combate, a dos hombres batir sus aceros, se hubiesen citado, quizá, dos almas que en un tiempo, ante la mirada de miles de espectadores, ya se hubieran encontrado sobre esta misma arena y bajo la furia de los mismos soles; para saldar una cuenta que, tal vez, quedara pendiente desde aquellos días inmemoriales.
El combate fue duro y se alargaba mucho más de lo que Ahhard habría apostado. Si bien el mortal filo del hacha había llegado a rasgar los vestidos de su oponente sin causar el daño que habitualmente provocaba en sus víctimas, él también había sufrido el roce de la hoja del cuchillo de su adversario, abriendo su desnuda piel y haciéndole brotar la sangre... El cansancio se apoderaba de los músculos y los soles herían como lanzas y hacían sangrar con más virulencia que los aceros, el sudor mojaba los cuerpos y la vista empezaba a nublarse...
La espalda del nómada impactó contra una pared y allí su cuerpo pareció ceder a las embestidas furiosas del oso de Alwebränn quedando inerte, sucumbido, a merced del acero de su adversario. Ahhard jadeaba como un perro exhausto mientras contemplaba el cuerpo yacente del extraño combatiente.
-Ha sido un combate duro...- afirmó entre jadeos y respiraciones. -Pero ningún hombre ha visto mi espalda contra la arena. Si estas piedras pudieran hablar tal vez ahora mismo rugirían alzando el pulgar, pidiendo mi clemencia... Yo mismo podría asegurarte que has sido un oponente de categoría... Pero están vacías... nadie contempla una pelea desde sus asientos en muchos siglos; así que yo mismo dictaré la sentencia... y me temo que no voy a ser tan benevolente-
Esto dicho, alzó su formidable hacha y trazó un amplio círculo, imprimiéndole una velocidad de letalidad incalculable a la descarga; pero... volvió a encontrar la roca como víctima.
La daga bailó entre los dedos del encapuchado como una serpiente, y su cuerpo recuperó, como dotado del Don de los Dioses, la agilidad y el movimiento... Deslizándose, como un suspiro que exhalan los labios, cruzó un flanco y proyectó la afiladísima hoja de su daga hacia las corvas de las piernas del coloso; donde cortó carne, músculos y tendones, y la sangre manó en ríos.
Un alarido de dolor quebró la garganta del gigante ártico, bastando un empujón para que su espalda besase por primera vez la arena. Sus ojos azules como el mar divisaron el cielo raso y los soles gemelos presidiendo el combate... entonces supo lo que era sentirse en la piel del vencido. El acero que cortase la carne de su pierna amenazaba, todavía sangrante, su cuello; a un paso de rasgar el velo translúcido que separa la vida de la muerte. Tantas victorias, tantos torneos, y habría de ser vencido ante un graderío antiguo y desierto.
-¡Acaba, maldito sea tu nacimiento, seas quien seas! ¡Vence al “Invicto”; a quien ningún hombre había doblegado! No retrases mi encuentro con los Dioses.
El encapuchado sostuvo el curvado filo de su cuchillo en la garganta del gladiador durante un instante, momentos, quizás, los últimos en la vida del laureado guerrero... pero... incomprensiblemente, liberó su presa y le perdonó la vida. Ahhard abrió los ojos en un instante en el que, momentos atrás, ya se veía camino del Gran Banquete en la mesa de los Ancestros; y contempló a su vencedor, erguido, victorioso ante él.
-No, tal vez los Dioses no quieran verte morir hoy...- dijo aquél.
¡¡Su voz, esa voz!! ¡¡No era... no... es la de un... !!
-Quizá quieran verte pelear al menos una gladia más... Eres un gran guerrero pero tu arrogancia te ha vencido... ¡Levanta Ahhard de Balkarí “El Invicto”!, pues tu trono sigue sin usurpar. Ningún hombre te ha vencido y probablemente ninguno lo haga mientras vivas...-
Las manos, antes enguantadas del extraño nómada se desprendieron del turbante y la máscara de su rostro. Un torrente de oro se despeñó desde su frente tras los hombros, bañando la espalda y cubriendo los senos... un cabello dorado y luminoso junto con unos ojos, esos ojos que ahora sí podían apreciarse a la brillante luz del sol. Una piel blanca, un rostro hermoso. Ahhard abrió los ojos ante el descubrimiento.
-...Quien te ha vencido, hijo de las nieves, quien ha puesto el acero en tu garganta y te ha hecho besar la arena... se llama Imân Nassir y es... una mujer.

El Arcón del Arkano. Amanda Trémula.

2008-10-28T16:36:00.006+01:00

Abriremos el arcón con un relato titulado Amanda trémula Et Aeterna ultor Ánima. Corresponde al nº 8 de la serie titulada Los Rolatos de Crom que fue publicado y distribuido por toda España en 2002 por la Editorial QuepuntoEs. Dicha editorial abrío un concurso en su web destinada a recibir un relato sobre el cual se diseñase un módulo de Rol, éste en concreto para el Juego de Rol Aquelarre. Escribí el relato y particié en coautoría con Rafaél Barranco en el diseño del módulo inspirado en él, que omito en este caso. Presentamos el relato a concurso y fue uno de los seleccionados y finalmente publicado. Espero que lo disfrutéis.

Amanda Trémula
Et Aeterna Ultor Ánima

Rolato para Aquelarre,

Juego de Rol demoníaco-Medieval.

por : J.Vilches.

...Y Dios Volvió la Mirada. Prólogo.

Amanda corría todo lo que sus piernas eran capaces de dar de sí. Sus lívidos pies descalzos sangraban por las heridas abiertas contra los afilados guijarros del bosque; Su vestido, si acaso así pudiéremos llamar a aquellas rancias telas enjironadas, cuajadas de sangre y mugre, se deshacía en los bajos más allá de sus rodillas. Aquellas piernas blancas se cosían a arañazos, el pecho le ardía como si el aire que le daba la vida fuese polvo de fuego que le abrasase por dentro y el corazón martilleaba frenético dentro de su jaula. Estaba exhausta, pero no viviría mucho tiempo más si rendía ahora sus fuerzas. Los ladridos de aquellos perros carniceros estaban muy cerca, y junto a sus aullidos, podía escuchar las voces de los soldados de Don Calixto. Sus pisadas graves y sordas hacían temblar aquel bosque lúgubre como cadáver, aquella guarida de meigas cargada de oscuras leyendas que no parecían arredrar a aquellas bestias que la perseguían, ni a los fieros canes que traían consigo.

Quiso morir allí mismo, privar a sus verdugos del placer que encontrarían en sus carnes.

Amanda era la prostituta de O Santo y ahora acusada por el Señor de aquel feudo perdido de la mirada de Dios... El trato que recibiría de sus captores sería cruento y largo, por eso no podía concederse la menor tregua aunque sus piernas y su aliento así lo suplicasen... La visión se le nublaba ante el esfuerzo sobrehumano; aquellos perros bien adiestrados seguían tras ella ganando terreno a cada zancada, olisqueando y gruñendo como fieras expulsadas del infierno. Amanda se encomendaba a Dios en susurros apenas inteligibles mientras corría desesperada ignorando el dolor; incluso lo haría al Demonio, si él le escuchaba primero; a éstas alturas ya nada tenía valor para una vida inhóspita a punto de ser arrebatada.

No lo vio, apenas supo qué le golpeaba en la cara hasta ensangrentarle los dientes y precipitarla al suelo, en cuyo abrazo se consumieron los escasos hálitos que le restaban. Surgió de la espesura, como la Muerte, a traición.

Amanda era joven y hermosa, aquella hermosura que añoran las ricasdamas y que Dios parece conceder a una villana sólo para procurarle infortunio; aquella misma belleza y juventud que habían prendado a Don Calixto hasta hacerlo enloquecer por la doncella y convertirla en su amante.

-¡¡Perra!! ¡¡Bruja!!.- dijo una voz preñada de odio. Ella, en el suelo, conmocionada por la terrible sacudida no podía ver quién la insultaba pero apenas tuvo duda de su identidad. Ya estaban allí... que Dios se apiade de su alma y le dé fuerzas para superara este amargo tránsito.

Una violenta patada casi la incorpora de nuevo y un dolor lacerante en el costado le advirtió de alguna costilla fracturada tras el duro lance

-¡No volverás a comerte a nuestros hijos, Adoradora de Satán!-

Luego llegaron los perros. La primera dentellada mordió su pierna y de su garganta se elevó un grito que apenas hacía justicia a aquel dolor inhumano... la segunda y la tercera ya apenas las sintió. Entonces escuchó sus risas... aquella diversión insana que algunos encuentran ante el sufrimiento ajeno. En aquel delirio entre narcótico y letal producido por el dolor y la extenuación, sumadas las risas, los gruñidos y las voces, notó cómo un centenar de manos la agarraban y destrozaban sus ropas... Escuchó sus insultos, sintió sus golpes, probó su sangre...

Tenía los ojos cerrados... no podía abrirlos, pero de haber podido hacerlo tampoco hubiese dado aquel privilegio a sus verdugos... mirarles aquellos rostros sórdidos y obscenos sólo agravaría aquel martirio indigno... incluso ahora, la hoguera se le presentaba como una muerte piadosa.

Una bandada de cuervos negros emprendió el vuelo desde las copas de los árboles más próximos con los primeros gritos, como si huyeran de tanto horror... En aquel espectral bosque, donde la vida se volvía un milagro, todas las criaturas guardaron silencio... sólo los lobos aullaron en un fantasmal Requiem de difuntos, allá en sus lomas; en un canto que anticipaba su entrada al Infierno.

-No se mueve; Está muerta.- dijo al fin, después del suplicio uno de aquellos guardias ante el cuerpo exánime de la joven. Poco a poco la locura de hacía unos instantes dio paso a un amargo silencio.- Volvamos al castillo y digamos a Don Calixto que el trabajo está hecho.

-Se alegrará de saber que la bruja no volverá a campar por estos lares.- masculló otro con regocijo. Y entre bravatas y risas abandonaron aquel jirón desnudo y ensangrentado que era la muchacha, esperando que las bestias del bosque acabaran lo que ellos habían empezado.

El bosque continuaba en aquel silencio hosco, reprimido; había enmudecido de repente, sabedor de lo allí ocurrido. También él parecía contener el aliento...

Pero Amanda no estaba muerta... un hálito de vida asomó a aquel pecho destrozado en forma de compulsiva tos... Como pudo, logró volverse y arrastrarse con las mínimas fuerzas que aún atesoraba en aquel cuerpo dolorido. La vida se le escapaba entre las piernas y por las múltiples heridas y fracturas recibidas en el tormento. Dejaba un extenso caudal carmín, como la estela que colocan a los pies de las grandes dignidades en los protocolos elegantes; un rastro que señalaba su agónico avanzar por entre aquel bosque cadavérico, escenario de la carnicería. Clavando sus uñas en el tronco de un árbol consiguió erguirse sobre sus piernas bañadas en púrpura y tuvo el coraje suficiente de conseguir sostenerse sobre ellas. Continuó avanzando sin saber dónde la conducían aquellos pasos inciertos... Movida por el deseo de alejarse todo cuanto fuese posible de aquel lugar maldito... casi por inercia... y avanzó al través del bosque lo que le parecieron siglos.

Al fin sus fuerzas no pudieron dar más de sí y sus rodillas flaquearon. Cayó sobre la tierra húmeda con brazos y piernas. El silencio continuaba reinando en aquel bosque de interminables brumas; sin embargo....

Había llegado a un claro en el profundo corazón de aquella sombría arboleda. En su centro había un altar de piedra gris labrada, comido de hiedras y musgo... tras él, un enorme árbol muerto, apenas un tronco vetusto y repleto de nudos, como si estuviese en aquel lugar desde el mismo día de la Creación... sin hojas, apenas tampoco sin ramas... pero en su nublada visión todo aquello acaso no era sino manchas sin forma ante sus ojos. Avanzó casi a tientas, arrastrando su blanquísimo cuerpo sembrado de heridas y se dejó caer a medio morir sobre la fría losa de piedra, como si hubiera bien de servirle de morada a su último suspiro, y luego, por qué no, también de lápida donde señalar su tumba. Su sangre, abundantemente despeñada, dio de beber a aquel musgo sediento y a aquella hiedra enflaquecida y logró al fin traspasar la muralla vegetal y tocar la labra en la piedra, llenando sus muescas de aquel fluido espeso y salobre que poco a poco le arrancaba la vida...

Un olor a flores silvestres y a madera perfumada la sacó de los trances de la muerte. Ignoraba cuánto tiempo había permanecido privada de consciencia sobre la losa gris... pero aún rescató energía para abrir los ojos ante unos ecos sordos, como pisadas gigantes que se aproximaban abriéndose paso entre los árboles sin voz del bosque... Entonces, la visión que presenció la hizo creer que ya cruzado las puertas del Abismo.

Era una figura colosal, vestida de pieles, quizá como un trampero pero cuatro o cinco veces la estatura de un hombre, se sentaba en aquel vástago de madera milenaria, que ahora cobraba los perfiles de un ornamentado sitial, donde ramaje, vetas y nudos hacían las veces de escabel, brazos y lienzo... Sus piernas eran cada una del grosor de un roble centenario y su torso, como el del gigante Filisteo a quien David mató para gloria de Israel, como cuentan las Escrituras... Tenía un rostro grave, barbado y si se hubiese ataviado de blancas vestiduras hubiere pasado por el Padre Eterno en su sede Celestial... pero no lo era... ni aún podía intuir que fuese real.

El pánico la hizo echarse hacia atrás pero la gravedad de sus heridas la devolvieron enseguida al suelo. Movía las manos ante sí como si con aquel esforzado gesto el coloso desapareciese de su vista con la misma quietud con la que había llegado.

-¿Eres tú mi cordero?- atronó la voz del gigante con un reverberar tan hondo que hizo levantar al vuelo a todas las aves del bosque y esconder en sus guaridas al resto de los habitantes. -Tuya es la sangre del sacrificio... Tuya es la vida que me a traído hasta aquí. Yo soy Barbatos Ex Conde del Valle de la Soledad... y este lugar es sagrado para mí. ¿Qué quieres, Amanda...? ¿Qué has venido a pedirme, Carne Mortal?

Ella no logró retener por más tiempo un llanto amargo y terrible que apenas pudo ahogar tanto sufrimiento... Quizás el miedo... quizás la impotencia... quizás sólo el dolor... Tragándose la rabia, con los ojos henchidos en lágrimas y el cuerpo bañado en su sangre se dirigió decidida hacia la aparición que ya no parecía intimidarla, como si poco más hubiera de perder ante ella..

-¡Mira lo que me han hecho!- le mostró retirando sus ígneos cabellos ensangrentados del rostro para que aquella visión pudiera ver sin reparos las marcas de la violencia.- ¿Puede esto hacerse con un semejante? ¿Merece alguien tamaño castigo por algo que no ha hecho?

-Quizá quieras... ¿La Venganza?- dijo aquella voz serena y poderosa como el trueno que hizo temblar los pilares de la Tierra.

-Quiero... Justicia.- suplicó ella- Que cada cual pene por sus propios pecados. Que quienes me han hecho esto no encuentren descanso jamás... y quien lo ordenó arda en los Infiernos por sus propios crímenes.

-Yo... podría darte ambas cosas...- confesó la voz de caverna.- ¿Qué me darías a cambio tú?

Amanda con la desesperación de quién ya nada posee, acabó por rasgarse lo que le quedaba de ropa y clavó sus rodillas ante aquel titán del Abismo.

-Toma los despojos de mi cuerpo si quieres, ya son carroña; o arrebátame el alma hasta el Infierno de donde vienes, Demonio, que tengan un motivo cierto para quemarme en la hoguera, entonces. Haz conmigo lo que te plazca, que ya no serás el primero, pero dame el gozo que te pido, concédeme Venganza y Justicia más allá de la muerte.- Amanda se derrumbó en el suelo, agotado el aliento y allí quedó abrazándose sobre si misma, temblando de soledad y frío sin esperar siquiera una respuesta.

-No sirvo al Cielo o al Infierno,- retumbó la voz del gigante con majestad.- No soy Angel ni Demonio... Soy Barbatos y no me interesan ni tu cuerpo ni tu alma... Deseo un advenedizo, un aprendiz que sea mi Voluntad, mi Elegido y Guardián en ésta, mi Casa... Por eso quiero.... a tu hijo...- Amanda le miró con extrañeza puesto no había concebido hijos nunca.- Al que llevas dentro... ese que es fruto de esta tarde....- aclaró el Titan; Ella comprendió al instante y se tocó el dolorido vientre en un gesto de repugnancia... débilmente cabeceó una dolorosa afirmación.

-Tuyo es, Criatura, tuyo...- Barbatos esbozó una sonrisa complacida desde su arbóreo sitial.

-Vivirás Amanda, aquí, en mis dominios. Engendrarás a esa criatura y la entregarás bajo mi custodia; a cambio te concederé una Justicia más allá del espacio y del tiempo; y del Juicio de Dios o del Diablo... Ésta es mi Casa... y aquí mi Voluntad es Ley.- La voz desapareció en un susurro de viento que se alejaba despacio

Amanda abrió los ojos... Estaba sola en el claro... Nadie se encontraba ya a su lado. No había rastro del coloso.... el tronco retorcido seguía pareciendo tan sólo un árbol muerto y nada alteraba la quietud malsana de aquel bosque... Quizá en su arrebato lo había imaginado todo...

Entonces escuchó murmullo entre la maleza cercana. Un olisquear apresurado, un apartar de ramas y matojos... De allí surgió una sombra que caminaba a cuatro patas... Cuando pudo reconocer sus formas un terror inhumano se apoderó de ella y el corazón le dio un vuelco. Era un lobo, un lobo descomunal de negro pelaje y ojos de depredador que llegaba al claro atraído, quizá excitado, por el olor de la sangre allí vertida. Pronto hicieron su aparición dos bestias más, de idéntico desmesurado porte, muy cerca del primero. Ella trató desesperadamente de huir de tan sangriento destino sólo para advertir que otro fiero can se encontraba a sus espaldas, subido en la piedra gris del altar y desde allí la miraba con aquellos orbes amarillos como si dentro de su cabeza de asesino acaso anidara inteligencia. La pobre Amanda se cubrió torpemente el rostro cuando los animales estrecharon el círculo y alcanzaron su cuerpo, a la espera de la dentellada que habría de poner fin a su vida...

Pero inexplicablemente aquellas bestias no pretendían devorarla... como dóciles animales de compañía se acercaron cálidamente hasta su cuerpo destrozado y comenzaron a lamerle las heridas... Una voz quebró de nuevo el silencio... una voz que no le pasó inadvertida.

-Vive, Amanda.... y recuerda nuestro trato...

In Ictus Oculi. La Historia.

La Muerte te arrebata en un parpadeo... sin pedir permiso... sin ofrecer alternativa...

Aquellos hombres entraron en la decadente estancia. La oscuridad reinaba tiránica entre sus pasillos y muros, cargados de lamentos y ecos de gemidos, apenas vagamente iluminados por teas de cuando en cuando. Eran tres hombres y una mujer. Ella, joven, de generosas formas y hermosos rasgos hebreos... Ellos, bravos y robustos, dos ataviados para la guerra, el tercero de riguroso negro de botas a cuello, cubierto por una luenga capa del mismo color siniestro... avanzaron hasta encontrarse con el carcelero. Era un hospital mental pero en poco o nada habría de diferenciarse de unas mazmorras cualquiera... la misma oscuridad, la misma pestilencia, el mismo inmundo trato. Aquel hombre sudoroso y obeso les condujo por entre los pasadizos sembrados de dementes, encadenados como reos de patíbulo. Al fin se detuvo en una de las celdas, una de tantas. Rebuscó pacientemente en su pesado manojo de llaves de bronce y abrió los barrotes. En su interior un hombre famélico y dramáticamente envejecido se sentaba en el suelo con las piernas recogidas entre sus brazos y con la mirada perdida en el vacío, al tiempo que movía rítmicamente su torso en un balanceo sincrónico intermitente. Un nauseabundo vapor de orines acumulados abofeteó el rostro de todos los presentes, dando su particular bienvenida a los dos hombres que acompañaron al carcelero al interior de la jaula. Aquél propinó un puntapié al reo antes de hablarle.

-Samuel, levanta; estos nobles caballeros han venido a hacerte unas preguntas.- El agredido emitió un quejido apagado y gesticuló una protesta antes de regresar a su rítmico vaivén.- Ahí le tienen Vuestras Mercedes, es todo suyo.- anunció, y sonándose los mocos sobre su peludo antebrazo, regresó por donde había venido y volvió a su puesto.

El hombre de negro se agachó ante Samuel que no cesaba en su monocorde balanceo, como si nadie más hubiese en su celda.

-Samuel... Samuel...- dijo una voz grave y ajada, de bronco timbre y pausada modulación- Soy Santiago; mi amigo es Bras Argois... queremos ayudarte.- Samuel se mantuvo en silencio en su acompasado cabecear como si fuere sordo. Santiago intentó de nuevo arrancarle una palabra al enajenado individuo pero aquél continuaba enmudeciendo.

-Escucha, Samuel... te... hemos traído algo.- Bras sacó una botella de entre sus ropas y la descorchó de un rápido movimiento bebiendo de ella un largo trago. Luego la pasó a Santiago que también bebió abundante. Al término, éste la extendió hacia el reo.

-¿Quieres vino?- le ofreció mostrando el vidrio ante las narices de Samuel; el olor del caldo se escapó por el cuello del recipiente... Un olor que Samuel casi había olvidado. Aquél no levantó la mirada del suelo, a pesar de todo, aunque en su interior había comenzado una guerra, quizá perdida de antemano.

-Supongo que en este basurero no bebes vino muy amenudo. Es de una buena cosecha...- le animó de nuevo aquel individuo de negro.

Samuel levantó la cabeza pero la regresó rápido de nuevo al suelo; tras un momento de pausa arrebató la botella de la mano enguantada de Santiago y bebió un ansioso trago, obviando que el caldo se despeñara por sus labios y empapase la raída camisola que le servía de vestidura. Luego acurrucó la botella sobre su pecho, protegiéndola con ambas manos como si fuese el Tesoro del Infiel.

-¿Es Vuestra Merced un sacerdote?- preguntó aquel hombre en un hilo de voz sin dejar de balancearse.

-¿Qué decís?

-Dijeron que venían a ayudarme... y a eso sólo un sacerdote puede hacerlo. ¿Son Vuestras Mercedes sacerdotes?- Santiago volvió la mirada a su compañero y aquél le refrendó un cabeceo afirmativo.

-Claro Samuel, soy sacerdote. He venido a escucharte en confesión, hijo. Cuéntanos... Cuéntanos que ocurrió en Pontevedra, en aquel bosque.-

Samuel levantó la mirada en un gesto de horror y la clavó en Santiago. Sus ojos, dilatados como una hembra lasciva, llameaban de demencia, como si sus peores pesadillas se hicieran carne ante sí.

-No, no...no... ¡Guardias!- Bramó enloquecido- No... El bosque no... eso no.- Santiago, alarmado por la reacción trató de calmarlo.

-Vamos, hijo mío. Contarlo te hará bien... Te aseguro que después de hablar con nosotros tu espíritu hallará la paz que anhelas.-

Aquello pareció surtir efecto para tranquilidad de todos y sorpresa de Santiago.

-¿Está seguro, padre?

-Te doy mi palabra.

-Está bien, lo contaré...

Yo... Yo no quería entrar allí, se lo aseguro... Se lo advertí, se lo advertí a todos. Señor, que deste bosque dicen los del lugar que tiene meigas...Que cuentan de un horror muy grande. Una bruja que fue muerta aquí y todavía campa llevándose las almas de los hombres armados que osan quebrar su descanso... pero él no quiso hacerme caso... Historias de viejas, me dijo.... Historias de viejas que pueden matarte.

-¿Quién es Él? ¿Dónde... dónde oísteis tales historias, Samuel?

-En O Santo, el último pueblo, a la linde del bosque, de donde era la bruja. Decían que raptaba a los niños al anochecer y se los comía en rituales obscenos a Belcebú... que era una ramera barata que quiso endemoniar al mismísimo señor del feudo y que sus hombres le trajeron su cabeza cuando ya la creían muerta tiempo ha.

Él era Don Ricardo de Bisoña, sobrino del Barón de Torredelduero, mi señor, a quien escoltábamos hasta Compostela en viaje privado.

-¿Quién más os acompañaba, Samuel? ¿Quién más fue con V.M en aquel camino?

Mi cuñado, Laredo, soldado como yo a las órdenes de Don Ricardo, y el fraile franciscano, Fray Cosme de Santillana, confesor de mi señor. Él se empeñó en que no debíamos retrasar más nuestro viaje, que prefería enfrentarse a leyendas de comadres antes que postergar una jornada más nuestro periplo. Yo se lo advertí, padre, pero él no me hizo caso, no me hizo caso...

-Está bien, Samuel, ¿qué ocurrió en ese bosque?

-Ese bosque era fantasmal, padre...- aseguró desgarrando su voz en un susurro agónico- apenas cruzamos sus lindes nos apercibimos que no había sonido alguno...ni pájaros, ni liebres... ni siquiera se movían las hojas. Nada allí estaba vivo, aunque lo pareciese. Al principio sólo nos envolvía ese silencio abismal, pero pronto un mal augurio se fizo cada vez más evidente; pesaba sobre nosotros, como losa de cementerio... una hostilidad que crecía con el paso del tiempo y que poco a poco apagó comentarios y llenó de resquemor las miradas; aunque don Rodrigo achacase nuestros miedos a la ignorancia de la villanía.

La tarde avanzó con rapidez mientras nosotros no parecíamos llegar a ningún destino... y pronto caería la noche... Nada se me antojaba menos apetecible que hacer noche en un lugar demoníaco como aquél. Incluso don Ricardo quería estar fuera de sus lindes para entonces, pero aquella arboleda silenciosa y enemiga parecía dilatarse por siempre.

-¡Samuel!- gritó enojado Don Ricardo desde su montura- ¿Por qué nos retrasamos tanto? ¿Acaso caminamos en círculos?.

Samuel que tenía buenas dotes de rastreador se volvió hacia la comitiva sin poder encontrar argumentos suficientes que explicaran por qué el camino se alargaba tan asombrosamente.

-No lo sé, Señor... es... cómo...-dudó si anunciarlo conociendo los prontos de Don Ricardo, pero acaso no había respuesta que mejor le convenciera- ... como si las piedras se moviesen y los caminos se borrasen tras nosotros.

Ricardo bufó maldiciendo un sarcasmo.

-Piedras que se mueven, caminos que se borran... ¿Qué pretendes, Samuel? ¿Contagiar a todos tus temores de plebeyo? Vuestra Merced un necio.

Así las cosas, el soldado decidió marcar el camino, para asegurarse que no había de darle la razón a su señor y tanto postergar el tránsito no fuese por sus malas artes o por tener más la cabeza en las historias que le habían asegurado de aquellos bosques que en las marcas en el suelo... sin embargo, pasaron horas interminables a caballo, suficientes para haber cruzado media comarca de aquellas tierras pontevedresas. La noche se hizo inminente y acabaron para su desaliento regresando al punto de partida.

-¿Qué ocurre, Samuel?- el ofuscamiento y la agresividad de Don Ricardo habían ido in crescendo a medida que se aproximaba la noche. El rastreador se volvió estupefacto hacia sus cansados acompañantes y balbuceó una respuesta que nadie esperaba escuchar.

-¡¡¿Qué significa que este bosque nos engaña?!!- bramó colérico el noble señor.- Voy a molerte a palos cuando lleguemos a Compostela... Mas os vale iros haciendo al ánimo, Samuel. ¿No habíais marcado los árboles, por Cristo?

-¡Y lo hice, Señor, lo juro por mi vida!- explicaba alarmado mientras de dirigía al tronco retorcido de uno de ellos.- Hice marcas tan severas sobre éste que de haber sido un hombre ahora estaría muerto...

-¿Os alcanzó la noche, Samuel?- preguntó Santiago, rescatando del viaje onírico a aquella sombra de hombre, antaño veterano soldado. Antes de continuar, Samuel bebió un trago considerable de vino y se limpió con su manga.

-Si, ¡Válgame el Cielo! que nos atrapó la noche, y Dios sabe que era lo último que yo pretendía. La mudez del bosque durante el día se transformaba en un espectral calvario de sonidos durante la noche. Los lobos aullaban con un lastímero canto, como si entonaran un miserere en una misa de difuntos. Las lechuzas ululaban con voces humanas, susurrando maldiciones a los oídos capaces de comprenderlas y el viento hacía silbar un endemoniado susurro al pasar por entre los árboles, cuyas siluetas retorcidas les hacían parecer cadáveres alzados de sus tumbas. Quien estuviera acostumbrado a escuchar el sonido de un bosque en la madrugada me entendería sin dilación... aquel lugar no era sano.

Preparamos el campamento... El señor con sus señorías y el fraile con sus frailías; como era de esperar, Laredo y yo descargamos las jacas, preparamos el hogar y dispensamos todo lo necesario para hacer la noche. Andaba yo, en esto, buscando algo de leña para el fuego cuando mis ojos se encontraron con una escena peculiar... Juro por el Altísimo que lo vi con estos ojos que tantos otros horrores contemplaron luego... los vi como ahora veo a Vs. Ms.... Que hoy pueden decir que perdí el juicio, que pocos lo conservarían sano después del calvario que soportaron mis huesos... pero entonces era lozano y cabal como cualquiera otro.

Ante mí, en una aclarada del bosque próxima a Nos, otros había levantado allí sus tiendas. Era una partida de hombres, soldados, que comían y bebían vino en un relajado ambiente. Me regresé raudo a dar noticia a mi Señor.-

-Don Ricardo, Don Ricardo, Señor. Tenemos compaña. Son hombres, acampan apenas a un centenar de pasos de aquí. Tienen el escudo de armas del Señor de estas tierras.

Don Ricardo se incorporó con prestancia y dirigiéndose al interior de su tienda se regresó ajustándose guantes y cerrando la fíbula de su costosa capa ribeteada de pieles.

-Bien, quizá podamos sacar algo en claro después de todo. Llevadme hasta ellos, Samuel; quizá nos puedan indicar cuál es el camino más corto para cruzar este infierno y así compensar las torpezas de mis criados.

Laredo aprestó sus armas, dispuesto a escoltar a su señor, ante lo cual, Fray Cosme, temiendo quedar sólo en aquel lugar fantasmagórico se apresuró a cubrirse los hombros y seguir al aguerrido noble que ya había emprendido camino.

El escolta se apresuró a acompañar al resto de los hombres hasta el claro donde había visto a los soldados pero para sorpresa y mayor desgracia de Samuel aquellos ya no estaban... sencillamente, habían desaparecido; De hecho no había el menor rastro de ellos... ni de su paso por aquel lugar... apenas había señales de las hogueras o marcas en el terreno. No sólo resultaba de todo punto imposible desmontar con tanta prestancia un campamento; es que el suelo advertía que ni las bestias habían pasado por allí en semanas...

-¿Qué clase de chanza absurda es ésta, Samuel?- En los ojos de don Rodrigo ardía la cólera y aquel rudo noble tenía fama de gastarlas con sangre. -¿Pretendéis mofaros de mí, bellaco?.

Samuel estaba lívido, sin embargo, temía más aquella mala jugada del bosque que las amenazas de su señor, lo cual ya era decir bastante. Aquél regresó malhumorado por donde había venido en compañía de cura, quien no se apartaba de su trasero ni para aquellos menesteres que deben hacerse en solitario.

Samuel quedó sólo en aquel claro vacío en compañía de Laredo. Miraba en todas direcciones, buscando el rastro, el motivo que explicara aquel sinsentido, sin dejarse creer que sólo había estado en su cabeza.

-Estaban aquí, lo juro....-Laredo le puso una mano en el hombro y le lanzó una mirada comprensiva.

-Necesitáis dormir, cuñado... mañana todo irá mejor.

-¡Oh! pero no fue mejor, Padre, no... no lo fue...- Samuel acabó ahogando en un prolongado suspiro aquella frase. A los ojos de aquellos hombres que esperaban encontrar los delirios propios de un trastornado, Samuel, poco a poco, conforme avanzaba su narración, parecía cobrar más entereza y explicarse con mayor fortuna que un cuerdo.

-Continuad, Samuel. - animó entonces Santiago. Los ojos de ambos se encontraron, y en ambos se ocultaron secretos... El viejo soldado prosiguió. -La mañana retornó a la mortecina mudez del bosque. Casi lo agradecí después de una horrorosa noche cargada de espectrales sonidos donde no pude pegar ojo.

Apenas habían pasado unas horas cuando descubrimos que nos faltaban útiles y dinero. Aquello avivó las iras de nuestro señor, empeñado en que de nada le servíamos si nuestras vigías nocturnas no privaban a los malhechores de afanarles la bolsa; a no ser, claro estaba, que le hubiésemos robado nosotros mismos aprovechando lo de las fábulas del bosque, con lo cual el agravio era máximo. Así que como era acostumbrado hubimos de pechar los de siempre con las culpas.

De pronto Samuel quedó en silencio con los ojos muy abiertos y el rostro en una mueca que delataba tensión, como si ante su mirada, en lugar de barrotes mohosos y suciedad se alzaran los demonios de su cabeza... Santiago enseguida se apercibió del negocio y torció su mirada hacia todos los ángulos sin encontrar nada extraño; supo presto que el tormento sólo habitaba en la cabeza de Samuel y, con ello, regresó la mirada hacia su compañero, en pie, junto a la entrada, quien con un gesto le exhortó a continuar el diálogo con el perturbado.

-¿Qué ocurre, Samuel? ¿Qué ves? ¿Qué visteis?- Samuel dejó de balancearse tornando sus pupilas apagadas hacia el rostro barbado de Santiago y le sostuvo una mirada larga, serena, con un destello insano alojado en su fondo.

-Había alguien más con nosotros en aquel bosque... se lo aseguro. Y aquella mañana nos encontramos con ella.

-¿Ella?

-Oh, sí... la Criatura... Ella acabó por acelerar nuestras desgracias.... si es que no andábamos ya sobrados de males...

-¿De qué criatura habláis, Samuel?- apremió Santiago a su interlocutor que había vuelto a su gimoteante actitud y a los cíclicos vaivenes de su cabeza...

-Los ánimos estaban crispados, padre. Demasiado tiempo en aquel condenado lugar, demasiado tiempo para conservar templada la mano; Así, el resto del viaje lo hicimos armas desnudas, atentos a cualquier indicio extraño en el bosque.

De pronto, apercibimos movimientos en las cercanías; el primer indicio de vida que aquel bosque moribundo nos daba en dos jornadas. No sabía si estallar de júbilo o morirme de miedo allí mismo. Con las armas despiertas tratamos de movernos discretos por entre el ramaje, para no alertar a quienes estuvieran más allá de la fronda, pues para entonces distinguíamos con claridad unos sonidos... como una conversación ininteligible entre dos personas.

Me adelanté en silencio hacia el lugar de donde provenía aquel sonido, aparté unas ramas... y entonces le vi.

-¿Qué viste, Samuel?

-Le ví.... Oh Cielos, le vi, le ví.... como ahora le veo a vos...Un engendro, padre... un demonio que no podía ser de este mundo; una abominación infernal que me heló la sangre en las venas.

-¡Samuel! ¡¡Samuel!!, Por el Crucificado ¿qué ocurre?- bramó don Ricardo desde su montura, a pocos metros de lugar, pero Samuel era una estatua de sal... Aquella cosa ante él tenía la estatura aproximada de un hombre, podía incluso haber pasado un hombre si las deformidades de su tronco no hicieran aquella afirmación un tanto exagerada... Poseía dos pierna, dos piernas arqueadas y huesudas... también dos brazos; dos brazos largos de manos callosas y luengos dedos... pero sobre sus hombros, coronando aquel pecho hundido y aquella espalda quebrada, asomaban dos cabezas...

Eran cabezas de hombre de facciones alteradas; mandíbula truncada, una frente exagerada y cabello escaso, ralo, pegado a las sienes, que enmarcaba unos ojos de pronunciado color y rasgado trazo... Dos cabezas que simulaban hablar y se movían por separado y que miraban a aquel guerrero inmóvil y tembloroso, blanco de color como si ya le hubiese tocado la muerte, con la misma incredulidad y asombro como aquella monstruosidad le contemplaba a él.

-¡¡Por el Altísimo!!- a lomos de su caballo Don Ricardo gozaba de mejor posición. Cuando contempló aquella aberración, sólo tuvo un pensamiento.

Don Ricardo tenía refutada fama de buen cazador, como la tiene todo noble que se precie en estos tiempos de serlo; y de un hábil movimiento prendió su ballesta cargada y disparó contra el monstruo acertándole de pleno. Ambas cabezas emitieron un alarido penetrante antes de retorcerse por entre los matorrales y escabullirse entre ellos como un ciervo herido.

-¿Qué demonios era esa cosa, ¡por Cristo!?

Al pronto llegaba el otro soldado y el fraile, tras él ocupado en presignarse.

Samuel notó el barullo a su alrededor, pronto su cuñado Laredo estuvo ante él y el resto de los integrantes de la comitiva alcanzaron su posición preguntándose qué había sido aquello que habían creído ver.

-¿Le he dado?- preguntó don Ricardo al tiempo que volvía a montar su ballesta en el caso que se hiciere necesario usarla por segunda vez.

-Seguro, Señor, aquí hay rastro de sangre.- advertía el segundo de sus hombres. Samuel tardó mucho tiempo en recuperar el habla.

-¡¡Busquémosla!!- apremió el caballero aunque se encontró con la estupefacción de sus hombres- Busquemos a esa bestia. No dejaré que una pieza semejante se la cobre algún vulgar leñador de esos inhóspitos lares. Va herida, no debe andar lejos. La mandaré curtir y secar cuando lleguemos a Compostela... si es que llegamos antes de Pascua.

-Aquella cosa no era hostil...- aseguraba tembloroso y lívido Samuel, cuando se lo confesaba a sus interrogadores en aquella pestilente celda donde ahora se confinaba.- parece una locura, padre, pero pude verlo en sus ojos... Aquel ser no quería procurarme males ni daños... y nosotros le herimos... Nosotros fuimos a cazarlo... A partir de entonces todo fue a peor.

-¿A peor, Samuel? ¿Qué quiere decir Vuestra Merced?

-A peor, padre... Don Ricardo quería asegurarse que se cobraría aquél trofeo fuese animal o monstruo. Nos hizo seguir las marcas de sangre dejadas en el terreno... pero pronto íbamos a sufrir extraños incidentes para los que la razón humana no alcanza. Primero fue el caballo de Don Ricardo... se quebró una pata de mala manera y hubo de ser sacrificado y eso que aquél bruto era corcel de buena monta, aguerrido y bizarro, acostumbrado al trote sobre pedregal... luego, el resto de los animales empezaron por desobedecer las órdenes. No frenaban al tiro ni arrancaban al azogue... si decías de dar bridas a la diestra, quellos torcían a siniestra; y a la contraria.

Tampoco salimos del bosque en aquella jornada y menos hallamos de nuevo a la criatura, pero el día volvió a echarse encima. Cuando decidimos acampar por segunda vez descubrimos cómo nuestras provisiones se habían echado a perder... cómo si llevásemos deambulando por aquellos sombríos lares varias semanas, que a aquellas alturas, para mí, como si lo hubiésemos hecho. Fíjese, padre, que es cosa de asombro pues las más de nuestras viandas eran tripas, tocinos en sal, también pescado seco y algo de pan de bizcocho para mojar. Emanaban pestilencias como los de un cadáver al sol, aún con sus adobos y sales... Las carnes tenían larvas que la habían deshecho por dentro, también el pescado y los tocinos; y el vino se había vuelto vinagre en sólo unas horas. Tan desagradable era aquello que incluso mi cuñado y yo, que ha tiempo nos habíamos dedicado a las faenas de la mar, no hacíamos ascos a algún que otro gusano en el bizcocho; pero aquello otro apenas si lo pudimos mirar siquiera.

La hostilidad de aquel bosque se acrecentó como las fiebres de la Peste, padre... y a partir de entonces no tuvo reparos en mostrarnos abiertamente su verdadera naturaleza....

No obstante, yo había permanecido conmovido desde mi encuentro con aquella criatura, ausente del mundo que me rodeaba, ignorante de las bravatas y amenazas de mi señor, colérico por el agravamiento de la situación, como si algo en mi interior me advirtiese que habíamos cometido pecado mortal. Ya nada me importaba; desde que don Ricardo hiriese a aquella deformidad bicéfala supe que jamás saldríamos de aquel bosque con vida.

Aquella noche conocí la suerte de aquellos soldados que viere la madrugada interior... y aquello certificó mis pesares más oscuros... Aquella noche tampoco pude dormir...

-Señor.... señor... Despierte... por piedad, despierte... Tenemos compaña. Los soldados, están aquí.

Don Ricardo remoloneó ante la insistencia de su criado... pero aquel tono trémulo, aquel susurro ahogado de miedos le hizo al fin incorporarse... y su creciente ira se desvaneció como las brumas de la mañana con un golpe de sol cálido... Tal y como aseguraba su siervo estaban rodeados por una cuadrilla de soldados, quizá eran una docena, tal vez incluso dos... el noble se atusó los ojos porque no podía creer lo que aparecía ante ellos. Había figuras allí, cierto, pero no eran el tipo de hombres que esperaba ver... sus cuerpos estaban ajados, sus ropas gastadas y enjironadas como de siglos de uso... sus cuerpos eran traslúcidos y a su través podían divisarse las siluetas de aquel bosque cuyos gemidos se hacían ahora más audibles y espeluznantes que nunca, minando los ánimos. Nos miraban quietos, solemnes, con la misma languidez y paciencia de quienes ya no son de este mundo, y para quienes el tiempo o el espacio no son más que viejos anclajes de una vida remota que ya nada perturban su existencia y ya nada significan... A algunos les faltaban brazos o piernas y descubrían sus muñones ante los estupefactos espectadores que los miraban... otros no tenían ojos, sólo cuencas vacías, oscuras, sin fondo...Sus faces, cadavéricas, dejaban a la vista huesos y dientes en donde un humano sólo tendría carne.

-¡Por la Virgen Santísima!- Fray Cosme agarraba el crucifijo ante sí, como si la imagen del martirio de nuestro señor fuese palio con el que protegernos ante aquellas ánimas vueltas a la vida- ¡¡Atrás aparecidos!! Volved a vuestro lecho... Por orden de Jesucristo Nuestro Salvador, Regresad al purgatorio de donde habéis salido.

-Poco a poco todos cobramos compostura y cuando estuvimos sobre nuestras piernas, al unísono, con la misma solemnidad que sólo quienes regresan del Abismos poseen, aquella hueste fantasmal alzó sus brazos y muñones señalando una dirección en el bosque. Encomendándonos a cuantos santos o mártires recordábamos nos apresuramos a abandonar aquel lugar en la dirección que aquellas ánimas en penas nos indicaban, protegidos por los símbolos del fraile y olvidando en nuestra apresurada huida los caballos.

Presos de un pánico inhumano avanzamos a ciegas por entre los despojos de aquel bosque sintiendo un torcer de ramas y reverberar de pasos junto a nosotros, como si una legión de criaturas nos escoltase en derredor, fuera de nuestra vista. Los gemidos en la noche se acrecentaban alimentándose de nuestro miedo, como los buitres de la carroña... Así, después de tiempo que no recuerdo, quizá apenas instantes que se hicieron eternos, alcanzamos un nuevo claro del bosque abierto entre la espesa bruma.

Estaba iluminado por el resplandor de una luna inexistente... Alumbraba un altar de piedra a los pies de un viejo tronco de árbol de dimensiones exageradas y retorcidos brotes que se elevaba tres o cuatro metros sobre nosotros.

El altar estaba cubierto de musgos y otras trepadoras, y al ser desnudado de aquella vestimenta vegetal dejó ver sus labras y ornatos, símbolos paganos; incluso heréticos, me atrevería a decir, con sátiros flautistas y doncellas desnudas por doquier.

-¡¡Brujería, brujería!!- clamaba don Ricardo preso de la misma histeria que nos consumía a todos y que apenas si encontraba lugar por donde liberarse. De esta forma trató de descargar su furia acumulada contra aquel tocón muerto. Le golpeó con su espada hasta hacerle saltar astillas con todo el odio que puede caber en un hombre... pero se detuvo en seco al comprobar que de las heridas de aquél tronco muerto, empañando su cara y sus ropas, como si de un hombre al que hubiere zajado con la espada se tratase, comenzó a manar sangre.... sangre que fluía de cada hendidura, de cada puya abierta en su tronco...

No tuvimos tiempo de sorprendernos esta vez; apenas el insano arranque de violencia de nuestro señor cesó, escuchamos un sonido que nos heló la sangre... era un galope al través del bosque, un galope pesado y poderoso que crecía de intensidad conforme se aproximaba, en una dirección imposible de adivinar con certezas. Era como si fuese un corcel de varios quintales de peso que en su carrera arrastraba todo cuanto se ponía a su paso.

En ese momento mis piernas decidieron pensar por sí mismas y corrí en desbandada dejando allí mismo todo cuanto aminorase mi marcha, lo que incluía mis armas y el resto de mis compañeros. Fue una actuación cobarde, pero no me excuso de ella, más valía decir aquello de aquí corrí en lugar de aquí caí. Sentí, no obstante, como otros secundaron mi desesperada huida; que si yo, soldado ya con años a la espalda, tiraba por piernas, ¿qué no haría aquel gentilhombre bisoño y biencomido; por no hablar del cura ramplón? No iba a esperar heroísmos por parte de aquellos hombres de burgo y buena mesa ... Solo el pobre Laredo quedó allí, como una estatua pagana, empuñando su espada con ambas manos, clavado en el sitio y con los ojos desorbitados por el pánico... pues no otra cosa sino el terror podía haberle anclado las piernas al suelo... que Laredo tampoco era lo que yo llamarían un Campeador... y aquello tornó su suerte.

Apenas momentos después mientras mis piernas se esforzaban al máximo y en mi visión sólo encontraba estelas grises de un bosque maldito que discurría ante mí a toda velocidad, pude escuchar sus gritos agónicos, alaridos terribles como los de un reo condenado a la rueda a quien despedazan en vida. Aquellos gritos se me clavaron en el ánima como una saeta infiel, pero también le dieron aún mas potencia a mis piernas que volaron a través de la espesura como si gozaran de alas...

-¿Qué ocurrió después, Samuel, contad?- el hombre volvió a apurar la botella de vino. Esta vez no dejó una gota.

-Me detuve exhausto en una nueva aclarada del bosque... Allí, aprovechando el hueco entre dos árboles torcidos alguien había levantado una tosca choza con ramaje seco de la cual ardía lumbre en su interior. Había un silencio incómodo en el ambiente... también un olor extraño... Don Ricardo y Fray Cosme alcanzaron la explanada sólo para ser testigos de una última experiencia.

Ante la cabaña se dibujó una figura espectral... era el cuerpo de una mujer, sin duda, y bien digo, sólo el cuerpo pues faltábale la cabeza; y como si no la necesitase para vernos levantó una de sus manos y señaló al fraile con ella.

El cura levantó su cruz y lanzó un anatema contra la aparición conminándola a alejarse de un siervo de Dios. Entonces escuchamos un silbido espeluznante que crecía sin que pudiéremos saber su lugar de procedencia. La cruz del sacerdote se partió y tras ella rodó al suelo la cabeza del infortunado, cuyo cuerpo se despeñó como un leño abatido por el hacha. Don Ricardo pareció sucumbir al delirio y corrió hacia el fantasma espada en mano asegurando que lo devolvería a la tumba... pero apenas si avanzó unos trancos. Su abdomen estalló como si contra él hubiese impactado una invisible bala de bombarda diseminando su paquete sobre el bosque... pero aún quedó en pie, sosteniéndose por inercia, mirando el agujero abierto en sus entrañas.

El fantasma llegó hasta él y tocó su rostro con el frío tacto de la muerte... Entonces el cuerpo de mi señor comenzó a convulsionarse entre alaridos que no podían salir de una garganta humana... ante mí, la piel de don Ricardo se deshizo en tiras y su carne comenzó a desprenderse de sus huesos acompañada de inhumanos alaridos.

No pude quedarme a contemplar tan cruento espectáculo, corrí, corrí como alma seguida de demonio hasta desfallecer...

No soy quien digo ser. Epílogo.

Samuel temblaba como un niño asustado. Sudaba como tras un innombrable esfuerzo y balbuceaba una oración de protección en su ayuda.

-Ignoro cuando me llegó esa hora, cuando perdí la consciencia.... La tibieza de la mañana me despertó en el lecho de un río... fuera del bosque... Dos cabreros habían descubierto mi cuerpo gimiente... Ante mis delirios fui internado aquí... de eso hace ya años que no recuerdo.- Samuel se volvió entonces hacia Santiago. -Me aseguró, Padre, que le devolvería sosiego a mi espíritu.

El hombre de negro inspiró profundamente antes de contestarle.

-Prometí liberar tu alma de tormentos y cumpliré mi promesa, hijo.- Santiago echó su capa hacia atrás dejando ver a un lado de su pecho una insignia bordada en hilos carmesíes... era un aspa de extremos quebrados... el símbolo de la Vera Lucis; los cazadores de brujos. Santiago dibujó la señal de la Santa Cruz con su diestra...

-Ego te absolvo, Samuel.- El reo pudo ver cómo Santiago había perdido su mano izquierda. En su lugar, el miembro amputado había sido reemplazado por un apéndice metálico que acababa en una gruesa hoja de daga. Apenas sin tiempo para la reacción, aquel hombre tullido, vestido de negro, barbado de rostro, clavó su filo en la garganta de Samuel que emitió un ahogado quejido... Aquel casi lo agradeció... al fin, su espíritu descansaba.

Santiago limpió la sangre entre las telas de su capa, ocultó su mano asesina de nuevo bajo aquel oscuro manto y lanzó una mirada apremiante a su compañero. En los pasillos la mujer negociaba con el carcelero ofreciéndole una suculenta bolsa de plata que aquel recogía encogiéndose de hombros. Luego salieron de aquel antro.

El grupo agradeció la calidez del sol del exterior y respiró aliviado de poder abandonar aquel insano lugar.

-Navarro, Juana...- anunció Bras a sus hombres.- Reunid al resto, la información era cierta; Partimos de inmediato para Galicia... Viajamos a O Santo

Tenemos una misión que cumplir.

La Bitácora del Diablo. El de las Dos Tierras Portada en Sedice

2008-10-13T21:33:00.003+02:00

Soy poco aficionado a publicitar mis aventuras literarias y salirme del clima que pretendo dar a este blog, pero creo que la ocasión lo merece.
Quienes me conocéis sabéis lo reticente que he sido a presentar relatos a concursos, dada mi aversión natural al concurso como concepto y a que no me considero ningún especialista en el género breve. Como narrador prefiero las historias de maduración lenta y eso de concentrar un mensaje a tres páginas me supone la misma sensación que ser corredor de maratón y participar en los 100 lisos. Cuando la gente ya ha llegado al final, yo aún estoy empezando a calentar. Con todo decidí este verano presentar tres relatos a concurso. Uno de ellos, El Concurso del Círculo de Bardos de mi buen amigo Pedro Camacho se ha hecho un interesante hueco en el panorama a pesar de su carácter casi íntimo y su corta existencia. Me decidía a presentar un relato, no tanto por el premio, que es parte del material publicad por mi buen amigo, del cual tengo la suerte de tener prácticamente todos sus ejemplares ya firmados por él como con la intención de presentar a uno de los personajes emblema de la Saga Flor de Jade. Una fantástica pentalogía en la que llevo trabajando muchos años y cuyo primer volumen está ahora en diversas editoriales esperando su aprobación. Pedro me ofrecería una magnífica oportunidad de dar a conocer parte de sus capítulos iniciales que hemos empezado a colgar en su página web.

Mi objetivo era presentar un relato cebo, que los participantes leyesen y sirviese de reclamo para la lectura de esos capítulos colgados, a la espera de recibir algunos comentarios por escrito allí. El relato El de las Dos Tierras, tenía esa finalidad. Resultó ser un relato cargado de tópicos, para tratarse de un relato corto, en el que quería comprobar, entre otras cosas si la calidad de mi estilo narrativo (por encima de su originalidad) era capaz de vencer las adversidades y colocarse por delante de avezadas y muy respetables plumas especialistas en el género breve. Lo cierto es que ha conseguido un honorable segundo puesto (a un voto del ganador) lo que ha valido su inclusión en la portada del famoso portal literario Sedice.com, donde ahora puede ser leído y comentado por sus internautas. Asunto que invito que hagáis si tenéis oportunidad.
Os dejo las direcciones pertinentes para hacerlo.

aquí para ir a Sedice y ver el relato en portada

aquí puedes acceder a la página de Pedro Camacho

En su foro podéis entrar tanto al hilo del concurso Círculo de Bardos y ver lo que ha dado de sí este concurso y comentar los relatos como a la sección de Flor de Jade donde cuelgo esos capítulos iniciales. Bon Apetite.

Álbum de Espejos. Más allá del Cristal.… El Abismo se Quiebra…

2008-10-06T02:20:00.002+02:00

Jesús ha muerto al fin, devorado por aquellos que vivían tras el espejo aguardando su momento para retornar del olvido e instalarse en la carne fresca alimentada de nuevo. Se hacen humo tantos recuerdos que el vértigo que ello produce es casi narcótico. Encontrado y reencontrado en cien rostros, aparece al fin Aquél y su historia. Se funde en él toda la búsqueda y entiendo todos los pasos caminados hasta hoy.
Jesús era solo una carcasa, un recipiente en el que alumbrarlos de nuevo, terminar lo que empecé aquél invierno. Ya sólo forcejea un hálito rebelde, una sombra que poco a poco se irá disipando. Hoy Él regresa y con Él todo los demás que forman el crisol de experiencias que atesoro desde el primero.
Hoy sé… de dónde vienen las heridas de guerra, ancestrales cantos entre una legión de lanzas, bajo el estandarte. Hoy sé por qué recuerdo las arenas ardientes entre los dedos de mis pies y porqué sé a qué sabe el olor del miedo. Y quien me tuvo enfrente hoy camina a mi lado y llamo maestro.

Hoy sé… que llevo fumando trescientos años y qué el tabaco volverá a matarme, como en aquella ocasión donde el ron teñía mis lunas de miel y humo al rumor de las olas, y donde sigo esperando que esos hermanos vuelvan a visitarme y aguardo que Rosetta se despida una vez más entornando los ojos bajo el parasol. Que aquella tertulia literaria donde volví a verla no fue un sueño, y que mi desgarro con el mundo tuvo ese comienzo en caída libre… hoy sé las raíces de aquella apostura noble donde se forjó el carácter del Barón que me atormenta (y me apellida)… y que las imágenes que me quedan no están en la mente, ni los recuerdos, ni abismos. Hoy le he dado un abrazo a mis fantasmas y el oscuro secreto que anidaba en pecho se ha desnudado. Es un consuelo y una mortificación. La rueda comienza a girar de nuevo… mismos actores, mismo escenario y distinto color.
Hubo un duelo sin final anunciado donde miré a los ojos a aquel viejo amigo que hoy vuelve a mezclarse en mi historia. Y mi cabeza rodó sobre la plaza de la revolución solo un poco antes o después de la de alguno de vosotros.

Renazco en cuerpo ajeno, una de tantas, y todos aquellos volvemos a encontrarnos y el vértigo renace. Dejé muchas cosas sin cerrar, y espero ir saldando mis deudas. Los retos son nuevos y el camino está trazado de antemano, solo queda caminarlo otra vez. En esta ocasión dejaré mi nombre grabado en una losa, sólo para recordarme mañana… y en él estarán todos los que fui y todos lo que me siguen y a los que arrastro.
La mujer de blanco ya tiene nombre, pues siempre tuvo cuerpo. El joven padrino nos sigue apadrinando, mientras expía sus propias culpas. El maestro camina a nuestra vera… y el espejo, al fin, ya no encerrará más secretos.
Hoy sois míos… de nuevo. Bienvenidos a casa, hermanos.

ALBUM DE ESPEJOS: ALGO MÁS QUE UN LIBRO DE YOGA… ALGUIEN MÁS QUE UN SIMPLE PROFESOR…

2008-09-12T01:00:00.009+02:00

Me pide que presente su libro… pero no puedo hacer simplemente eso. No puedo usar esta ventana sin tiempo ni espacio para recomendar únicamente una lectura… no tratándose de él.

Os presentaré a alguien increíble, si estás lo suficientemente preparados para ello…

Se llama Antonio Morales… sencillamente Antonio… Sólo algunos conocen sus otros nombres… Gegnian, o Matsyendra… sus nombres yoghis, de maestro, que él solo confiese a muy reducidos círculos y por los que nunca se le nombra (Antonio rechaza todo aquello que suene a estereotipo en cuanto al Yoga) Pero sólo un grupo muy, muy reducido, de íntimos, de Antiguos… conocemos su Nombre Primero… sabemos quien es en realidad y qué rostro dibuja su espejo. Entenderéis que siendo uno de esos privilegiados no confiese este secreto, nuestro tesoro.

Conocí a Antonio por los azares de la vida (hoy sé que nada es azaroso, pero lo dejaré así, para evitar honduras). Entré a su clase de Yoga una tarde de Mayo, hace ya algún tiempo… sin embargo, aún no estaba preparado para enfrentarme a las imágenes de mi espejo y opté por la práctica del Taiji Quan, como muchos sabéis. Sin embargo, coincidíamos a diario, fuimos compañeros en las clases de Aikido y su contagiosa franqueza hace inevitable que le tomes cariño y respeto.

Antonio entraría en mi vida justo en el momento en el que más lo necesitaba… en esos oscuros pasajes de la travesía vital donde necesitas respuestas y orientación. Allí estuvo él (siempre lo estuvo, incluso antes de conocernos... sé que parece extraño).

Antonio es justo lo contrario de lo que uno espera encontrar cuando le dicen que es maestro de yoga. En su aspecto, salvo ese cabello madera que deja crecer a la altura de sus hombros y de cuando en cuando (por fatiga, como él suele decir, para que la gente no lo vea siempre de la misma manera) se deja crecer una barba clara que le aporta dignidad… por lo demás, nada de túnicas azafrán, nada de abalorios místicos, nada de pose teatral de sabio de mercadillo ni voz empalagosa de místico barato… Antonio es puro y contundente en cada mirada. Su clama es contagiosa, como lo es su fuego. Sus abrazos irradian calor y sus ojos atraviesan cuerpos, espacios y tiempo. Escarban en la mente y desnudan.

Nunca da consejos, nunca responde con evidencia clara. Cuando te asaltan las dudas y buscas sus consejos, sabes que abrirás esa ventana, pero que tras ella hay una docena más esperando la valentía de decidir encararte a ellas… Por eso Antonio solo ofrece cuando estás preparado, sólo da a quien realmente quiere recibir (la palmada en la espalda y el mantra de saldo son los recursos del farsante)

Le he visto hacer cosas que no puedo explicar, saber cosas que SOLO yo puedo conocer… Lo que este señor representa, fontanero de profesión, esforzado padre de familia, lo que disimula, más que esconde es algo que pocos pueden sospechar.

Yo me crucé en su vida porque así debía ser y me estuvo esperando… No solo a mí, algunos de mis más admirados y queridos compañeros de trincheras nos enamoramos perdidamente del mágico universo que esta criatura sin sombra nos regaló (y regala con su mera presencia). Jamás nos deja llamarlo maestro, sólo amigo, sólo Antonio… Largas (demasiado cortas) son las charlas con él. A veces nos duele pensar que lo exprimimos… pero él conoce nuestros pasos antes de que nosotros imaginemos darlos y aparece un paso por delante. Por mucho que me esfuerce por esbozar un poco de lo que él significa, es una tarea inenarrable (que se vuelve delito cuando quien habla se considera narrador).

Me siento afortunado por tener a alguien como él en mi vida… alguien tan intenso… tan blanco y al tiempo tan misterioso… tan accesible y al tiempo tan quebrado… Es un lujo compartir cualquier cosa con él y una aventura mística conocerse a través de sus ojos… Yo, que habiendo nacido en la magia, perdí la fe… he vuelto a encontrar ese punto casi febril, onírico y maravilloso que tiene entender la vida a través de sus ojos (ni siquiera sus palabras)

Le debo tanto (y en el fondo tan poco) que cuando me dijo de anunciar su libro de Yoga a través de esta humilde ventana al mundo (casi rincón) me falta tiempo… ya todo estaba hecho (y yo no lo sé). Antes de escribir este texto ya estaba escrito y él lo sabe.

Aquí os dejo su obra… No esperéis parrafadas incomprensibles llenas de citas hindúes, ni reflexiones ambiguas que sirven para todo… No tiene trampa ni cartón, sólo es un manual básico para entender y practicar el Yoga, para todos y para todo. No hay pretensión de nada más…

Si queréis, si os ha pulsado últimamente, si habéis rondado por la cabeza practicar Yoga… ésta es la señal definitiva… Por desgracia para muchos, y he aquí mi gran lamento… esas hojas y esos consejos será lo más cerca que podáis estar de esta persona tan especial… No lo dejéis pasar.

Le conozco lo bastante para saber que él no quiere publicidad mercantil de este libro… él solo quiere estar aquí. Cosa que me llena de emoción…

Gracias por existir, Antonio. Los Antiguos brindamos por ti. El más viejo de todos nosotros. ¡Te reconocimos!

Enlaza aquí si deseas tener más información sobre el libro.

http://stores.lulu.com/practicando-yoga

2008-08-05T03:00:00.000+02:00

AGUJERO DE GUSANO O EL UMBRAL INTRASPASABLE… UNA LECCIÓN DE MAGIA

2008-07-24T05:23:00.001+02:00

En ocasiones uno no sabe en qué vuelta, con qué rostro o en qué frase, la vida se las ingenia para decirte aquello que necesitas oír. Llevo media vida buscando respuestas, media vida tratando de encontrarme tras los espejos y muchos han sido quienes han facilitado mis tímidos avances en esta cuestión. Reconozco que transito por una encrucijada, siempre la misma, que vuelve recurrente a obsequiarme las mismas dudas y los mismos abismos de cuando en cuando.

Hace unas semanas, un viejo amigo me pasó la dirección electrónica de una conocida. Me hizo mucha ilusión tenerla ya que, aunque nunca tuve la oportunidad de tratarla con profundidad, es de esas personalidades inquietantes, al extremo poderosa, quizá por intuir lo que esconde más que lo que en el diario refleja o de lo que tienes verdadera constancia. Siempre he encontrado algo mágico a la conversación a destiempo que se mantiene a través de la web… tiene un componente de intriga añadido, con sus silencios, con la duda de la respuesta, en la ignorancia de no contemplar el rostro de quien está al otro lado, con la sorpresa de la siguiente frase en la conversación.

Andaba animado ante la posibilidad de tropezarme con esta chica, de la que en los últimos meses sólo había tenido destellos y vagas referencias de por dónde caminaba. Hace unos días se conectó. La conversación entonces fue breve, pero me dejó un poso de incertidumbre. Aparte del saludo de rigor y las trivialidades propias de un reencuentro en tales circunstancias, en las escasas líneas que duró tan escaso encuentro, la conversación derivó a un tema espinoso, para mí, por ser vértice de todos mis desvelos actuales. Quien me hablaba al otro lado no parecía la misma joven que había conocido hacía más de un año y en unas circunstancias totalmente distintas. Había una profundidad sorprendente en aquellas frases lapidarias como sentencias, en aquellas sugerencias que uno esperaría de alguien te conoce bien y no es el caso. Interrumpimos abruptamente nuestro diálogo… y quedé profundamente pensativo.

Hoy he vuelto a tener noticias de ella. Lejos de comenzar aquella conversación interrumpida, el debate se inició por otros derroteros. Sin embargo volví a sentirme desbaratado por sus reflexiones, extrañamente certeras. Resulta turbador encontrar a alguien que te combate en un terreno en el que te creías maestro y es capaz de hacerte sentir discípulo. Sin duda, no tengo nada que enseñarle a ese respecto y mucho que aprender, sobre todo de su actitud. Yo, que pensaba que era capaz de encontrar la magia de cada instante, me encontré de súbito desarmado. Yo que creía sentir sin dobleces me sentí como una losa de granito. Yo que me creía capaz de desnudar el alma de los otros me sentí desnudo.

Tengo un pequeño resentimiento con la vida en estos días. Todo lo que le había pedido me lo ha quitado de las manos, como suele hacerlo, después de dejármelo tocar y oler tan cerca que casi lo hacía mío. He tenido abundantes charlas al respecto con personas a las que debo la mitad de mi crecimiento en los últimos años… sin embargo, ella, hoy, ha jugado conmigo. Acostumbrado a estar al otro lado, me he sentido absolutamente fascinado, totalmente apresado en su juego… me ha conducido sin piedad a un terreno que creía mío y allí me ha desarmado como a un niño.

He crecido, me aseguraba. No puedo ponerlo en duda. Me ha vencido con mis propias armas, solo un par de personas han sido capaces de ello, pero además lo ha hecho con una elegancia tan sutil que aún ahora me deja perplejo.

Escribe frases cortas, llenas de significado, con un eco que se mantiene en el silencio, con una solidez que yo nunca he encontrado. El hilo de la conversación lo mantiene ella, lo maneja a su antojo. No estoy acostumbrado a eso. Suelo ser yo quien tiene el protagonismo en las conversaciones. Me siento inusualmente a la deriva. Es una sensación que rara vez experimento.

En un alarde de sinceridad me confesaba sentirse acompañada de una extraña fuerza, como una mano brillante y azul que iba con ella y le aportaba claridad y confianza. Me pregunta si yo conocía esa sensación. La conozco, ya lo creo conocerla… la llevo buscando toda la vida. La persigo incansable detrás de todas las sombras, en cada nuevo atardecer. Esa fuerza que me falta, ese brillo en los ojos de quien se conoce por entero, esa chispa de quien fuerza a la vida a entregarle lo que desea y que tanto me cuesta encontrar. De mi obsesión por encontrar esa receta mágica se deducen mis rotundos fracasos… Se ofrece a ayudarme. Intrigado acepto. Tan expectante como un crío embelesado espero la siguiente frase.

Hagamos una cosa, me sugiere. Continúo a la escucha, absolutamente entregado al juego. Haz lo que te diga sin pararte a pensarlo. Prometo en silencio seguir sus instrucciones al pie de la letra. Surge la última de sus palabras. Mira debajo de tu mesa.

Lo hice.

Ahora me voy a dormir, buenas noches.

Cerré los ojos y esbocé la sonrisa más cálida que mis labios han dibujado en meses. Quedé clavado en el sitio, profundamente pensativo, con un extraño calor invadiéndome el pecho, ascendiendo desde los pies… creo que aún no me he movido de esa posición. En ocasiones las cosas que más nos empeñamos en buscar, están en los lugares más insospechados, tan cerca que podrían mordernos. No he podido evitar escribir sobre ello.

Por cierto, lo que hallé bajo la mesa… me lo reservo.

Albúm de Espejos o los que están al Otro Lado...

2008-07-04T03:07:00.002+02:00

Si voy a desnudar las visiones ante mis ojos de aquellos que están al otro lado, es de cortesía que empiece yo mismo. Quienes son o han sido pasajeros sin nombre del Habitante del Espejo sabrán que antes de convertirse en un errante itinerario por los rincones de la ciudad inmortal fue primero escenario de mis obsesiones frente al espejo. Lo que siempre pensé que era sino otro más de mis recurrentes caminos sin salida se tornó en un fascinante viaje por parajes de mi olvido que sólo mis ojos desentrañan. Esta extraña habilidad de reconocerse y des-reconocerse al tiempo me sirve para ver a otros tras su fisuras, como si el espejo estuviese en mi retina cuando les veo. Hay en ellos semblantes que reconozco de otro tiempo y lugar, que desde luego no podré documentar con precisión, pues apenas puedo hacerlo con mi propia imagen, pero que sin duda esbozaré en sus esencias, mal que me maldigan por ello.
El misterio del espejo está servido... en mi caso, como el de la simpática foto que ilustra este texto, siempre soy capaz de tener una perspectiva distinta... El gato se ve león, pero siempre imagino que al otro lado hay un león que ve un gato en su reflejo... mi pregunta, mi duda, siempre ha sido adivinar en qué lado de los dos del espejo me encuentro... y quien soy, si gato o león... Lo que es evidente es que ninguno se contempla tal cual es en el cristal. Esa es la primera certeza, mi primera y única certeza. De esos dos reflejos, de esas dos mentiras a medias y esos dos verdades inciertas quiero dar cuenta. Aquí, como ya sabéis aparecerá una de las dos, decidid si gato o león... Allí, en el Habitante, en el reflejo de este mismo espacio, aparecerá el otro. Sólo es mi percepción, lejos de ser una verdad constatada o constatable... sólo será literatura, para la mayor parte de la gente...

Agujero de Gusano... O el Umbral intraspasable.Lecciones de química… o encontrar a La que Vuela.

2008-06-16T07:32:00.004+02:00

Todo parece conjurarse para que regrese a estos rincones, abandonados por la desidia que en mi cabeza habita cada vez que me veo sumergido en la batalla mundana. Mis oposiciones, a nadie se le escapa, me consumen la vitalidad y me alejan del mundo que persigo (y pretendo hacerme creer que lo conseguiré a través de ellas.) Mis hados me lanzan mensajes y códigos, en este tiempo que me he encerrado del mundo y que inevitablemente me aparta de todo lo que me pulsa a escribir. A pesar de ello hay cosas latentes, conflictos que se han mantenido calientes en mi cabeza y que no he podido sacar aún (y llevo años tratando de hacerlo, nadie crea que es algo de ahora). Mi bella aprendiz me regala 120 minutos impagables con una película, El Lado Oscuro del Corazón, de esas que a alguien como yo sólo pueden perforarle el alma y obligarse a encontrase inevitablemente en ella. Además, para colmo de coincidencias (nunca casuales), Quien habita la ciudad cadáver escribe un hermoso relato que titula Bombones Belgas para Diabéticos. Ambas historias parecen tener un extraño punto en común, o al menos yo se lo encuentro… y ninguna habla de química. El poeta Oliverio (Darío Grandinetti), trasunto ficticio de Oliverio Girondo conversa con la muerte mientras busca a La que Vuela, la mujer soñada, a través de un abanico de caídas y mujeres espejismo. Oliverio recita una y otra vez como bandera de su actitud (y búsqueda) un poema de su homónimo que comienza diciendo:

No sé me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

El personaje del relato de Álvaro confiesa su adicción a los bombones para diabéticos por la única razón de volver a ver a Rebecca, su (para él) inaccesible, lánguida y misteriosa dependienta.

Decía que ninguno de ellos habla de química, que es la primera referencia, excusa, argumento, que se nos viene a la cabeza al hablar del encuentro entre desconocidos… Tener o no tener química, parece que todo queda determinado por fórmulas matemáticas, por reacciones medibles y contrastables. Yo siempre he sido un pésimo estudiante de química (es lugar de ello escribía versos y así me va), le doy una importancia igual a cero, como dice Oliverio, a pesar de que el mundo se escude en ello para explicarse las cosas del amor. El secreto está precisamente en buscar a La que Vuela importándonos un pito que amanezca con aliento afrodisíaco o con aliento insecticida, pero sobre todo teniendo claro que bajo ningún pretexto aceptaremos imitaciones, deben saber volar (no solo parecer que vuelan) o no nos sirve. ¿y quién vuela y quién parece que vuela? Cabe preguntarse. Fácil. Oliverio vuela, no le cabe otra. El personaje de Álvaro parece hacerlo.

Mientras que el primero sufre los sinsabores de vivir sintiendo, se permite el lujo de buscar a alguien como él. Volar parece algo hermoso, bucólico, de un lirismo romántico que casi empalagaría… pero eso es sólo una quimera. Volar implica despegarse de la tierra, eso primero, alcanzar otras alturas (ni mejores ni peores, pero definitivamente otras) implica la soledad de quien mira el mundo pudiendo observar el horizonte, lejos de las actitudes que mueven al mundo pedestre, volar implica la belleza del paisaje, pero también el frío, la ausencia de semejantes, la sensación de apartarse de todo lo que conforma la realidad. Volar implica soledad y vacío la mayor parte del tiempo, tristeza siempre, poco reconocimiento del otro, sensación de fracaso casi perpetua… pero aporta libertad, autoafirmación, altura y grandeza. Todos quieren volar, pero nadie se atreve… la respuesta, la constatación es la actitud del personaje de Álvaro, feliz en la fantasía, en la frescura que le supone encontrase con la dependienta misteriosa, inventada, inaccesible que le pulsa a comprar bombones sólo para apilarlos en casa. Vive feliz en la ensoñación, pero cuando ella se muestra accesible, se repliega, huye… En el fondo, el personaje de la historia de Álvaro vive una vida de mentira de la que en el fondo no desea escapar, solo adormecerse. Aceptar la invitación de la musa supone admitir que no está enamorado de su mujer (quien le grita por acumular los bombones) que su trabajo no le satisface, que desea un cambio que no se atreve a agarrar. En lugar de eso, con mucha lucidez y sensatez, deja de frecuentar la pastelería y busca nuevas Rebeccas que no le fastidien las fantasías a la primera de cambio. Quisiera volar, pero no lo hace.

Vuela Oliverio cuando la muerte (magnífico personaje y qué grandes momentos y charlas con ella) le ofrece una y otra vez ofertas de trabajo que le darían dinero, seguridad, tranquilidad, prestigio social… (Es curioso que sea la muerte la que tienta a Oliverio a aburguesarse) y él las rechaza sistemáticamente al enorme y contundente grito de: ¡¡os las metés por el orto!! Aburguesarse, para un poeta es morir (que se lo pregunten al personaje de Álvaro). Oliverio permanece pobre, solo, triste y poeta. Compra todos los ejemplares de su libro, pues nadie más lo hace, y regala versos a cambio de un menú del día (¿quién dice que la poesía no da para comer?) y puede seguir buscando esperanzado, con dignidad, a La que Vuela, porque no sabe hacer otra cosa, porque no puede vivir de otra manera, no quiere vivir una mentira… y sabrá reconocerla cuando llegue… aunque para ello tenga que descartar a media humanidad (y la otra media lo descarte a él).

Pero volar duele y ese no es un precio que quiera pagar nadie, es mejor hacer lo que el personaje de Álvaro. La vida de este anónimo personaje se parece a la de la mayoría. Seguro que tiene un buen trabajo (que no le satisface y le consume), esposa (que dejó de amar hace tiempo) cierta solvencia económica (que nunca comprará la felicidad) y seguro que de preguntarle aseguraría matar por encontrar a La que Vuela… pero lo cierto es que renuncia antes de empezar… cuando se vuelve posible, real, deja de satisfacerle, ahora implica un movimiento, implica quebrarse y reaccionar ante la farsa, por eso huye, sin saberlo y seguro, apuesto la vida, que mientras se marcha se consuela pensando que, probablemente, no hubieran tenido química.

RAQUEL ENTRE LAS BRUMAS o los recuerdos que arañan el cristal.

2008-04-12T00:35:00.002+02:00

El tiempo se detiene en las fotografías... Un segundo encarcelado en color sepia... atrapado en el latido adolescente, donde el corazón siempre late más fuerte, más deprisa, más intenso. En las fotografías habita un duende invisible... su magia no solo conserva las imágenes impresas. Quedan ahí como huellas en el asfalto, como acantilados de roca que resisten el maltrato del olvido... Nada envejece ni se corrompe entre sus brumas. El aroma del recuerdo que desprenden aviva un enjambre de pulsiones... como ecos sin dueño, pero resuenan en susurros. Ella dice que sus ojos son verdes, pero en mis fotografías son grises como las mañanas de Octubre.
Noviembre húmedo e incierto hace nidos en sus pupilas, entre valles de nubes que apuntan tormenta. Parece salir de aquellas fotografías, apenas pedazos en la memoria, pasajera e ingrata... como si su voz llamase desde el otro lado. Quizá lo hace de algún modo.
La secreta habitante de mis recuerdos protagonizaba el papel de mi vida (quizá también fue la suya, paralela, a destiempo), alumbrando palabras que quedaron cubiertas de polvo, donde puse su nombre a una estrella... Una vez, hace tiempo... pegado al cristal donde sus ojos (verdegris de Enero enredado, enero distante y cautivo) me miraban sin verme y mis manos solo tocaban cristal y colores sin dueño, cuando querían alcanzar la luna más allá del reflejo...
No sabe que existo... quedé dormido... y pasó el tiempo.

Insolente tiempo que amarilleaste mis fotos y arrugaste mi voz con espuma de plata... hiciste dormir a las princesas de mis cuentos (todas tienen el mismo nombre) las llevaste muy lejos... (quizá a esa estrella cuyo nombre había olvidado), secuestraste mis primeros poemas y ufano decidiste correr aprisa y pasar despacio.

De mi sangre de tinta vestí mis inviernos y fabriqué nuevos mundos que poblar de susurros. Una tarde de Abril enloquecido, pintada de azul sobre lienzo rasgado encontré una estrella haciéndome un guiño.
Mi memoria se vistió de princesa al recordar su nombre enterrado en la arena, donde se guardan las horas que no quisimos arrojar al mar... en las brumas de la madrugada se dibujaros sus ojos... verdegris de otoño, de enero olvidado, de enero cautivo...

Tiempo mal nacido, infame bribón que persigues mis historias, arcón polvoriento cubierto de escarcha. No ose tu mano tocar su cabello, déjala ser siempre niña a través de mi ventana...
Ella dice, qué inocencia, que sus ojos son verdes... y no sabe, que fui yo, (quien la inventó en secreto y a escondidas)... quien los pintó de Noviembre.

Albúm de Espejos... Los Otros... Nuevo Rincón en el ArkanoXV

2008-04-04T22:27:00.005+02:00

Rompo todo protocolo. Quise imponer tan Drakonianas leyes que ni yo mismo soy capaz de cumplirlas. Mi vida gira ahora en una espiral que no puedo detener... es un bucle que resultará infinito, al menos hasta Junio, en el que la guillotina caerá sobre mi cabeza y si las Fortunas me sonríen, quizá me aparte a tiempo y salve el pescuezo. En cualquier caso, he pasado tiempo dando vueltas a la idea de agilizar este rincón que comienza a acumular polvo. Lo hace precisamente por estos acontecimientos que me tienen profundamente consumido de tiempo... escribir se me antoja un mundo... y mi mundo, ahora, difícilmente sale de cuatro paredes y una pila imposible de temas que devorar hasta la fatídica fecha. Siendo esto así, poco me queda para escribir, con lo que los Paraisos Desangelados quedarán más desangelados que nunca y el Agujero de Gusano acabará por cubrirse de tierra. La tragedia se consuma cuando apenas puedo sumar experiencias que añadir a mi peculiar bitácora... y el mundo se me cae encima. He empezado una nueva etapa... todo mi universo anterior, todas mis raices, mi música, mis fuentes, aquello que me configuró hasta el presente, arde ahora (junto a Abril) en la hoguera del olvido. Por tanto, poco puedo yo compartir, como lo hacen mis elegantes compañeros, pues nada queda en mi mochila. Contruyo de nuevo mi casa, así que no sólo no puedo sacar, sino que he de llenar con nuevas aportaciones. He tenido grandes y buenas amistades que me han ayudado en esa tarea de titanes que es levantar las paredes de nuevo...

Llego a la conclusión de que todo lo que puedo compartir con este invisible mundo virtual, inexistente pero siempre potencial, soy yo mismo... Es lo que he hecho, tanto aquí como al otro lado del espejo, que son las caras del Diablo... ese apéndice sombrío donde he hecho partícipe al pobre confiado que haya arribado a tan desolado puerto, de mis fantasmas y obsesiones.

Lo único que me queda por mostrar con un mínimo de interés, ahora y siempre, es mi mundo y mi mundo se construye con las personas que me rodean y aquello que me hacen sentir. El Arkano que me define, el XV, este Diablo incomprendido, representa las pasiones humanas, los pulsos y vibraciones, aquello que nos impulsa a crear, a sufrir a gozar y amar... Este Diablo me gobierna, se filtra por todos los poros de mi cuerpo... sentir, a veces con doloroso extremo, es lo que me hace amar la vida y, sin duda, está en el fin último de cuanto digo, hago y sobre todo escribo. Las personas que me rodean (algunas desde el principio de los tiempos) me pulsan e inspiran sentimientos profundos y han sido y son determinantes en mi vida. Yo me siento en la necesidad de verbalizar esos sentimientos. Sé que no todo el mundo, ni tan siquiera ellos, necesitan hacerlo, no al menos de esta manera que es engañosamente íntima y privada, y amenazadoramente pública... sin embargo, esta es la mortificante (y redentora) cruz que he de pagar por esa "Pasión" que el Arkano XV se empeñó en regalarme y que me hace ser quien soy, con mis luces y sombras. Queda pues el aviso de que inauguraré una nueva sección, que será conectada inmediatamente al otro lado del espejo. En ella esbozaré a mis Almas Perdidas, a aquellos compañeros de viaje que me acompañarán en esta y las nuevas vidas (os volveré a buscar, es una amenaza). Tendrán una doble visión... Aquí verán quienes són, mis sentimientos sobre ellos, lo que les hace importantes e insustituibles en mi vida... nuestra pequeña historia.... Pero el Habitante del Espejo conoce sus otros rostros, contempla su dimensión última, mira su alma desde el otro lado y la devuelve... Una doble visión, un doble juego, dos imágenes de la misma persona... Aquí, lo que parecen... allí lo que son.

Muy pronto el primero (que será ella, con permiso de mis caballeros)...

AGUJERO DE GUSANO (...y el umbral intraspasable.)

2008-03-10T23:32:00.003+01:00

Pocas veces se reúnen todos y en esta ocasión no fue ninguna excepción. Faltaron algunos de los más importantes, pero quienes asistieron lo hacían anclados en unos lazos tan profundos que causan vértigo. Tampoco ellos suelen frecuentarse juntos a menudo... cien vidas entrelazadas en una red de araña, telúrico trenzado del tiempo sin fronteras encarnado en las grietas del destino. Cuatro que fueron cientos, cuatro, cuyos recuerdos encierran tragedias mal cerradas, deseos mal entendidos, abismos por encima de la razón. Cuatro mucho más que un número, mucho más que cuerpos, mucho más que espadachines del verso... cuatro que son cientos, aunque al mundo cueste creerlo. Cuatro que son todo.

Por un instante todas las fisuras se abrieron como manantiales de gozo, brotaron juntos en el pozo único sus miradas y las de aquellos que pliegan sus labios. Construyeron duelos y quebrantos y nuevas historias. El Diablo, se sintió feliz al observar a sus hijos danzar como malditos, llenarse de la magia del instante, llorar en secreto sus confesiones cautivas, brindar su sangre a la madrugada sin alas y volver a la vida desde sus sepulcros. Nadie se dio cuenta de nada, aunque el mundo quedase vacío sólo para ellos... Lástima que las criaturas de la noche solo salgan del espejo en tan contados instantes y el velo siempre les proteja.
Cuatro que vencen al tiempo, que cabalgan sobre la daga ensangrentada, pequeño milagro irrepetible, conjuro al viento. Cuatro que son cientos.
La Luna aguarda para vestirlos de plata selénica y narcótica, una nueva madrugada antártica, para que ardan, con Abril, con todos los pecados que aún no han cometido...
La aprendiz de suicida con herida al costado, el Maestro de la mano quebrada sobre la alta montaña, el que no encuentra su rostro que son miles y el que enterró vivo su corazón por imposible...
Cuatro que son cientos... solo cuatro, bendecidos del Arcano (XV).
Tantas historias aún se auguran...

LA BITÁCORA DEL DIABLO. (...o confesiones de un Antiguo.). EL HABITANTE DEL ESPEJO.

2008-03-03T01:20:00.003+01:00

I'm still recovering
Still getting over all the suffering
More known for my anger
Than for any other thing
But you've always tried
To be by my side
And catch my fall when I start to slide

(Martin L. Gore. The Sinner In Me)

Dicen que si miras tu imagen en el espejo fijamente... surgen los rostros de tus vidas pasadas...

Hay un mundo tras el velo... El cristal es sólo una puerta, una barrera invisible que penas separa, pero distancia. Más allá habita esa parte de mí que reconozco, esa parte que me huyó dejándome habitar esta carcasa extraña donde palpita, no sé por cuanto tiempo, este corazón anacrónico y envejecido que alojo en el pecho. No me creen cuando les digo que no soy quien aparece en el espejo, pero miento... quien no soy es quien se halla frente a él. El hombre del espejo no tiene mi rostro, pero soy yo. Qué ironía saberse reflejo, saberse privado de la verdadera identidad. Tras el cristal, en ese mundo de variaciones sutiles, reverso onírico a un tiempo de la realidad, está mi hogar y mis verdaderas facciones, que son muchas. Mis ojos contemplan con claridad el ser que nadie ve... y nos miramos como extraños reconociéndonos, sin poder tocarmos. Añoro su mirada fiera, su armonía grave y eterna y quisiera cruzar el umbral... habitar al otro lado, mirar desde la ventana prohibida y maldita. Privado de mi, condenado a parecer quien no soy, a saberme duplicado en negativo.
Hay un universo refractario, conectado a través de todos los espejos, donde aquellos quienes somos realmente nos observan tras sus cristales sin tiempo. Desde el otro lado nos esperan... desde el otro lado nos llaman en silencio. Siempre he sabido que pertenezco ese lugar más que a éste. A veces me queda la duda de saber, si el reflejo soy yo, si el adulterado, si el ficticio, si la imagen espejada es la que tengo por real y no al contrario. Hay un mundo al otro lado del espejo, de donde vengo, donde quedó mi pasado, donde habitan mis sombras, donde realmente existo.

Dicen que si miras tu imagen en el espejo fijamente... surgen los rostros de tus vidas pasadas.
¡Haz la prueba! Si encuentras valor para ello.

PARAÍSOS DESANGELADOS (Donde viven y mueren los ángeles sin alas...)Tres Nuevas Cicatrices...

2008-02-12T02:26:00.001+01:00

Me atrevería a llamarlos inéditos si no supiera que sólo se han colado por el agujero abierto en el vacío que llevo cosido a la espalda. Tres nuevas heridas que vienen a hacerme compañía... al menos, ya no sangran... y es de agradecer la deferencia.

Inmaculada Cárdena.

Demasiado triste habitar este mundo es
sabiendo
que han quedado huérfanas todas las trincheras
que los alcázares de piedra son ruinas,
Sólo sombras, cadáveres vencidos de la memoria
Sin almenas desde las que retar, como antaño
al futuro impredecible y negro en las alturas.
Nuestra mesa junto a la ventana
se muere vestida de polvo y escarcha
ausente de ti y tus ojos celestes
vacía de tus labios cárdenos, apenas fosa
desnuda de la cerveza que alimentaba
las cenizas persistentes de la retina
mientras jugábamos
a ser los últimos reyes de Esparta
perdida la batalla de antemano
sin cuerpo que regresar sobre el escudo.

ahora sin ti
sólo silencio
apenas nada...
Con la amarga Rueda que sigue girando
Y el mundo estalla maldito y maldiciendo
En sus contradicciones absurdas y aparta la mirada,
Sin importarle mucho, sin saber siquiera
que sólo crezcan las flores
para abrazar tu lápida

....................................................................................

Iré a buscarte en la penumbra
en siluetas que ya no te pertenecen
Siguiendo cantos de lúbricas sirenas
y voces que nunca más serán la tuya
Trataré de mirarme en el reflejo
de unos ojos que no delaten mis arrugas
huiré de tus recuerdos como huyo del olvido
y moriré en los brazos de otra
que tampoco me haya amado en la vida....

Siniestro despertar en mi vacío
lleno de tus ausencias malditas

Nadie es tan fuerte, Auguro
Me temo, no soy una excepción,
y no pretendo
Olvidarme la vida en un susurro
......................................................................................

No sé si añoro tus besos fingidos
solo por temor irreversible
solo ante la hiriente duda
de saber temprano
si volverán unos labios a besarme
Mi reino solo son hogueras de cenizas
que arañan mis pulmones
y hojas de papel en blanco crudo.

Cuando a veces el Diablo
solo busca
Alguien que le ahuyente de si mismo.

Yo que me perdí en tu geografía de miedos
de cartón y plastilina
aseguré ufano que por amar desangraría
la última de mis venas mal cortadas
y rompería mi corazón
a una palabra tuya
heme aquí, para mi esquiva suerte
desangrado y roto por valiente
desesperado por morir con tus recuerdos
por tus recuerdos muerto a cada golpe
Yo soy culpable de la palabra
heredera de una cruz de silencios mal nacidos
cuando el tiempo se detiene aún inconsciente
cómplice de la mirada amiga que se vuelve

porque echarte de menos no es sino mi fracaso
y haber dejado de amarte... apenas si me convence.

.............................................................................................

PARAÍSOS DESANGELADOS (Donde viven y mueren los ángeles sin alas...) Mi Vida, Apenas...

2008-02-03T02:37:00.000+01:00

Más viejos poemas que siguen apareciendo... parecen no querer sucumbir al tiempo. Me persiguen y seguirán haciéndolo aunque yo les revista de oro nuevo.

Mi Vida, Apenas

La vida sin ti no es vida
Apenas una sombra, vaga, sin forma
La vida, sin ti, apenas es vida
No merece vivirse... se marchita y se consume lentamente
La vida sin ti es innecesaria.
Insustancial, apenas un fantasma
Sin ti, la vida es opaca
Se evapora, es ártica
Es fría, muda, se disipa
Mi vida sin ti es oscura

Es una estrofa vacía, es amarga...
Es otra vida
Una vida que no es mía
Que huye, se pierde, se apaga, se cansa
Mi vida... mi vida sin ti ya no es cálida
Es una rosa marchita que apenas adorna

Es una silueta muda, estéril, inerte
Es una Marioneta rota
Es un segundo vago, un instante
Ilusorio, insustancial, indolente
Es una farsa
Tragicómica nostalgia
Sin ti, es el preludio de la Muerte
Mi vida, en tu ausencia, no me pertenece
No es mi vida
Es la vida de otro, a quien no conozco
Y no quiero conocerle
Porque Mi vida
Apenas es vida, sin tenerte.

..............................................................................................................

A ti
A mí
Al silencio...

A los cadáveres que deja el olvido
Al hechizo de un instante
Que se hace eterno
A ti
A mí
A todos a un tiempo
Al crepúsculo prohibido de tus labios
Al olvido
Al secreto
Al recuerdo...

Al regreso
De mis oscuros pensamientos
A ti
A mí
Al Tormento
Al Héroe Ciego
Al Ángel Negro
Al Esclavo de tus ojos
Al Espectro
A mi propio reflejo...

A ti
A mí
Al silencio....

.................................................................................................................

Me consume la vida
Este miedo ciego y venenoso
Que quema mis venas
Hoy he vuelto a pelear con el mundo
Y no se me da mal, lo reconozco
Pero estoy cansado
Cansado de viajar a la deriva
De nadar contra la marea
De ahogar mi frustración con palabras
Que no me satisfacen en absoluto
No me costó decidirme, pero...
Alzaré la bandera blanca en la próxima batalla
Me quedaré aquí
A morir en el dulce amparo de tus ecos
En la calidez hipnótica del próximo invierno
Cerraré los ojos para siempre
Y me apartaré
Si es que el mundo pide paso.

.......................................................................................................................

No voy a tener secretos contigo
Hoy vuelvo a sentirme quebradizo
Perdido en un laberinto que fabrico a mi medida
Con los despojos del mundo
Hoy te necesito como nunca
A mi lado, para reclinar mi cabeza en tu hombro
Porque no he dejado de ser aquel niño
Que siempre necesita un abrazo.
No han cesado las tormentas
Sólo ha cambiado el viento
Y yo sigo aquí, de tu mano
Porque no tengo asidero
Tú piensas que te olvido
Y yo cada vez me siento más huérfano
Quizá pienses que ya no te quiero
No te culpo
Pero yo te quiero

Nunca he sido un buen compañero
¿Qué pretendo?
Ni siquiera yo me soporto... así...
Ignora mis arrebatos, mis accesos
Aparta mi hostilidad hacia el mundo
Que eso no te haga daño
Disculpa mis inconstancias
Mis abundantes quiebros
No espero que me entiendas
Esperanzas de eso perdí hace tiempo
No me importa
Pero... nunca pienses que ya no te quiero
Escucharte decir eso me mata por dentro
De pocas cosas estoy tan seguro
Y no te culpo...
Pero yo te quiero.

.......................................................................................................................

Te envidio, te imploro, te ruego, te admiro
Te imito, te busco, te llamo, te necesito,
Te venero, te anhelo, te idolatro, te invento
Te observo, te leo, te odio, te canto
Te creo, te escucho, te fabrico, te deseo
Te musito, te recito, Te suplico, te enveneno
Te escucho, te sueño, te invoco, te quiero
Por ver el mundo por tus ojos, mi alma vendo
Angel negro

..............................................................................................................................

En ocasiones... he tenido accesos Kafkianos
de lanzar cuanto he hecho
al infierno de la hoguera
...y verlo desaparecer lentamente
...y consumirse
convertido en polvo de ceniza y de recuerdo

No es la vez primera que pienso
que nada de lo que hago o haré
valdrá la pena
con suerte

Apenas valdrá el intento.

LA BITÁCORA DEL DIABLO. (...o confesiones de un Antiguo.). LA LLAMADA.

2008-01-24T00:44:00.000+01:00

La Llamada.

Oh you sad one

Playing the angel

Isn't so easy where you're from...

(Martin L. Gore. The Darkest Star)

Dicen que me has llamado, amiga mía. El mensaje era claro, no había error. Estaba tu nombre escrito... apenas me quedan dudas de eso. Me pides que te llame... de alguna manera me reclamas desde el otro lado del espejo.
Te marchaste tan rápido y yo estaba tan lejos que apenas si tuve tiempo de despedirme. Apenas lo digo y se me antoja casi una ironía... una década preparando este viaje, retrasándolo todo lo posible, dilatándolo un año más, un mes más, un minuto más... solo espero que estuvieses cansada de esperar y que al fin desearas irte. Sólo eso me consuela, saberte con las maletas repletas de postales, llenas de los momentos que compartimos juntos, cargada de historias que compartir. Solo me consuela que fuese tu voluntad, pero te conocía demasiado como para dudarlo y eso me entristece.
Hoy más que nunca me arrepiento de los silencios, de todas las veces que quise visitarte en aquella habitación que casi habías convertido en tu hogar, haberte podido dar un poco más de aliento y las esperanzas que se consumían poco a poco. Me queda por saber si fui buen amigo... si en el momento de tu desesperada huída tendrías algo que reprocharme. Quise estar siempre a la altura, pero hay tantas cosas en la vida en lo que he fallado que imaginar que tú fuiste una de ellas me aterra. Regreso hoy a una ciudad desnuda de ti, huída de ti, abandonada... tu mirada triste preside mis recuerdos. He pasado alguna vez por aquella cafetería y he quedado mirando la mesa huérfana junto a la ventana que vio consumirse nuestra horas y que conoce tantos secretos y tantas deudas. Nadie más perpetuará aquellas promesas allí, nadie más se reirá del destino sobre sus maderos... nadie más volverá a habitarla como nosotros lo hicimos... sé que lo sabes. También ella te echa de menos.

Juro que quise ser buen amigo, que busqué darte siempre un poco del aliento que parecía sobrarte a pesar de todo. No quise ver el final y sé que tú tampoco. Maldigo el tiempo y la distancia que todo lo borra y enturbia. Ahora eres pasado, de algún modo y quedas relegada a la memoria siempre efímera... y no consigo encontrar la fórmula para rescatarte del olvido que amenazará con consumirnos lentamente. Pienso en ti y en tu ausencia dolorosa mirando aquellas letras que hace tiempo me escribías regalando mis oídos con esa ternura que solo tus labios cárdenos sabían destilar... y añoro tu mirada celeste llena de ganas y aquel cuerpo consumido que arrastraba tus duelos. Añoro la fuerza con la que me decías adelante. Tú dando ánimos y el mundo volviéndose loco.

Has querido llamarme, lo sé... espero que te motive despedirte una vez más... espero que puedas decirme que el viaje ha sido plácido y que al fin encontraste la paz donde siempre hubo guerra. Espero, que en la lista de cosas que quedasen pendientes, estuviera hacerme la última visita antes del adios definitivo e irreversible... aunque sabes que por mi parte nunca lo será del todo. Cogeré ese teléfono, no tengas duda; charlaremos largo y tendido, como siempre, sin miedos. Pasada la primera impresión, vas a perdonarme, saber de ti es un regalo y me siento privilegiado de alguna manera. No necesitas intermediarios, te escucho... nos queda pendiente ese café ¿lo recuerdas? Siempre nos quedará pendiente un café.
Escribo estas líneas para ti... como un pequeño homenaje a tu memoria, como un capricho que sólo tú y yo entenderemos... en este oscuro y solitario rincón de mi espíritu que se vuelve carne gracias a la siempre ingrata tecnología. Sé que leerás estas líneas desde donde habitas, tan mágico es este mundo que nos permite estos guiños a destiempo. Por mi parte, ya lo sabes... De hecho ahora lo sabes todo... ya conoces mis fantasmas y mis miedos, también mis demonios. ahora sabes que no soy ningún santo, de hecho nunca lo fui... conoces todo lo que escondo, mis pliegues, mis fisuras, las oscuridades que oculto al mundo que me rodea... participas de mis pasados y mis caras frente al espejo. Ahora ya no tiene sentido ocultar nada y menos aún confesar lo que ya conoces.

Creo que me has buscado porque en el fondo sabías que recibiría tu mensaje, que soy el único capaz de responder a tu llamada y que ese gesto me llena de alegría. Soy un hombre afortunado, sin duda. No puedo cambiar el pasado y no logro entender por qué las cosas sucedieron de la manera que lo hicieron, pero fuiste una luz en mi vida, un pequeño milagro inexplicable; tú, la desesperada, la desesperanza, el rostro vivo de la melancolía, alegraste mi existencia y me regalaste momentos inolvidables. Es una lástima no poder repetir aquella charlas ni retar a los custodios del futuro... el maldito futuro que se nos escapó de las manos. Recuerdo tu última mirada, apenas salía la voz de tu garganta, apenas había vida en tus ojos... no quiero que esa imagen sea la que guarde mi corazón lo poco o mucho que me quede de vida. Prefiero hallarte hermosa y radiante en mi recuerdo, desafiante y fuerte. Por que todo es posible... creo, espero, que estas no sean nuestras las últimas palabras. Me has demostrado que no hay barreras insalvables... Me has llamado, tengo certezas en mi alma. Tu amigo sigue aquí, con una sonrisa en los labios, esperando que de algún modo ahora seas tú quien responda a mi llamada. Poco importa que hayas muerto, Inmaculada, ya lo has visto. Para el Diablo que firma estas letras sigues viva... siempre seguirás viva, te doy mi palabra.

Espero tu respuesta.

AGUJERO DE GUSANO (...y el umbral intraspasable.) Los Antiguos. Relato? Corto.

2008-01-22T00:41:00.001+01:00

LOS ANTIGUOS.

Soy un Antiguo.... Somos los Antiguos.....

Nuestras raíces, oscuras, se hunden en los abismos. Antes de todo recuerdo, antes del primer pensamiento... ya estábamos aquí... perdidos en tierra de nadie, príncipes del vacío. Nací como tú, carne, presente... pero soy pasado, niebla, como los otros. Mi Ser se construyó en la lejanía. Antiguo como el corazón del mundo... Algunos son anteriores a mí, ni siquiera pertenecen a este lugar... Yo les conozco.
... mi espíritu perdura, mis recuerdos perviven, escondidos en las fisuras y grietas de mi alma ancestral... A veces resurgen, otras, se olvidan... pero no por mucho tiempo...
Cada vida es un nuevo desafío, una nueva oportunidad para devolverme mi verdadera identidad. Ignoro en cuantas de ellas fui consciente de cuanto ahora sé... Somos seres verticales en un mundo horizontal, suicidas vocacionales, fantasmas entre un enjambre de ciegos.
Los demás son sólo errantes... Ayer, hoy, mañana... Se cruzan conmigo por las calles... de esta ciudad... de cualquier ciudad... son cuerpos inertes. Finitos en la propia finitud de su existencia, sólo ignorantes, por ello, muertos en una sola vida.
Mi equipaje es pesado y en ocasiones doloroso, pero mis ojos alcanzan valles insondables y mi sangre se mezcla con los tiempos, con las vidas de otros que vienen conmigo, sombras que dibujan sus abismos en versos que se desangran, ángeles amanecidos, malditos, Eternos...
Algunos recuerdos...
Veo lagos de arena ardiente bajo mis pies, como mares interminables. Se siembra de cuerpos quebrantados, expuestos, desechos, alimento de buitres, carroña para carroñeros. Mi carro se pasea entre la matanza, ufano, cargado de orgullo... la obra macabra es mía... yo soy el artífice de la carnicería... Soy el Primero del Horus de Hakep, el Terrible, Señor de sus legiones, su comandante, su primera lanza, su ejecutor... Los valles de Nubia guardan aún hoy señales de mis flechas y espadas... Desperdicié cientos de vidas. Mis hombres no eran sino herramientas en mi mano que manejar al antojo, honrados de morir bajo mi estandarte...
Ese es mi primer recuerdo, quizá hubo otros anteriores, con toda seguridad, pero aún se mantienen ocultos...

Soy un Antiguo... un alma vieja, pero hay otras.... algunas lo desconocen. Pasean sus miserias por esta existencia ignorando de dónde vienen, quienes son en realidad, dónde están sus orígenes remotos... Quizá recuerden... quizá no lo hagan nunca; quizá, esta vida no sea para ese cometido...
Pero hay otros... algunos los conozco, aunque nunca nos hallamos visto aún... nos buscamos en las noches de Luna, deambulando como espectros surgidos de sus tumbas, arrastrando sudarios de lamentos nocturnos...
Algunos gritan porque no quieren reconocerse, se arrancan los ojos y se arañan, pelean contra sí mismos en una absurda lucha autodestructiva... No todos han tenido mi suerte... yo lo supe pronto.
A veces, un loco aúlla su locura, se retuerce como nido de sierpes. Brama, asegura entre alaridos que las voces le llaman y que ve cosas que no existen... Nunca sintáis lástima... quizá no sea un enfermo... quizá, sólo es que no quiere recordar... porque a veces los recuerdos duelen, enferman, matan o mueren.
No siempre fui un santo, de hecho, nunca lo fui... dentro de mi arde el diablo, las brasas de aquel ancestral guerrero que arrancaba vidas entre lagos de sangre... su furia, su odio, a veces resurgen después de milenios de letargo... es mi pago... es mi bendición y mi martirio.... Mi alma tiene los sones del tango de los burdeles y el brillo en los ojos de los lobos transilvanos.
Hay otros... no siempre nos reconocemos, pero hay claves para ello... Extraña complicidad, simpatía mutua sin explicación racional, confianza demasiado temprana... ¡Busca, haz memoria, recuerda! A veces delata conexiones pasadas, fuertes lazos en otras vidas... vínculos...
Recuerdo a aquel Boliviano... en esta vida se llamaba Miguel, no recuerdo su nombre antiguo, suele pasar. Lavaba platos en un restaurante de comida rápida... nos hicimos amigos pronto... era lógico, le recuerdo amarado a las largas de aquel bergante justo antes de un abordaje con la sarracena entre los dientes y los ojos brillando de furia, hambriento de sangre ante la expectación de abrir algunas gargantas inglesas. Coyote de las estepas del mar del caribe, liberto bajo las tibias que ondeaban sobre la mayor... Sin hacer ascos, sin pedir perdón... era un auténtico perro, como todos. Recuerdo aquellas interminables confesiones de mercenarios sin esperanza, lamentos de filibusteros bajo la Luna de La Habana donde sólo la Luna merece ser Luna, entre botellas de ron y espuma de plata. Crueles y libres como la vida misma. Desde entonces, tiene el ron un lenguaje nostálgico para mi alma. Cada sorbo me regresa a aquellas madrugadas húmedas de salitre. Nos colgaron en Veracruz, después de una encerrona. Fuimos despojo de buitres mecidos del cuello, morimos como los perros que fuimos... hasta la próxima.
Me dijo antes de calzarse la soga que no se puede vivir para siempre... se equivocaba, sólo hay que recordar... él no lo hace, nada sospecha de lo nuestro; pero yo me alegré de volver a verle, como entonces, buscándose la vida... cuatrocientos años no son nada.
Los hay que te acompañan desde el principio... vuelven, regresan en cada existencia... algunos te recuerdan... Ella atisba sus propios principios... desde niña sus visiones fueron siempre nítidas... su alma siempre fue demasiado vieja para ser tan joven, aún hoy es demasiado joven para ser alma tan antigua. No recuerdo su nombre primero... La llamo Isis, entonces ya bailaba bajo la mirada de Sirio... Alguien me dijo que surgió de los estanques como lirio de agua, por eso también es Lirio... pero tiene muchos nombres... oscuridades selénicas que sobreviven al amparo de los vapores tóxicos del día a día. Ella se conoce y me recuerda, cada día más... sabe que perdimos juntos la cabeza en aquel París que nunca sobrevivió a la guillotina. Tampoco fuimos los únicos, ese es mi consuelo. Muchos están aquí. La mayor parte de las afinidades se forjarían al amparo de aquellos días de tumulto y sangre... Allí fue donde empecé a escribir... mis primeras letras se alumbraron al amparo del Sena, pero su baúl de pinceles venía lleno desde tiempo atrás ¡ni lo sospecha! La encontré de nuevo en Italia, entonces sus versos ya poseían esa gravedad lapidaria que hoy respiran.... su sensualidad también es tan antigua como las violetas de su mirada antártica. Fueron años de excesos, de ron y alcobas compartidas con espectros sin dueño. Fiedrick, valiente crápula, fue uno de ellos... Trío cavernario de delincuentes del arte, que vendían por dos copas sus excelsos itinerarios por el olvido. Malditos bebedores de absenta y delirio del barrio antiguo de Berlín... Vampiros, noctámbulos de la eterna noche de los tiempos... Él intuye, ella recuerda... él se resiste, ella se entrega... él volverá más temprano o más tarde... Ella... nunca se marchó...
Nuestras interminables madrugadas aderezadas de cerveza son muestra inequívoca de cuanto aquí digo... Ahora vuelvo a buscarla por los rincones, atisbada entre la niebla, perfilada entre penumbras, tenebrosa y amanecida, Sylvia suicida de sus recuerdos, pero sigue siendo Isis, la primera, la que bailaba bajo la mirada de Sirio, Selénica drogadicta de lujuria vertical, la misma que surgió de los estanques tempranos como lirio de agua....
Hoy sé que Soy... la mitad de la mitad de lo que he de saber... Mi absurda necesidad de bajar a los infiernos, de rescatarme a través de las letras que escribo no es más que la búsqueda de la perpetuidad de mi recuerdo. Somos antiguos, somos los Antiguos... nos buscamos a las puertas del Párnaso Sagrado, jugando a los dados con nuestros propios demonios, en ciclos de perpetuas ascensiones y caídas en picado... rebuscados, melancólicos, venenosos y suicidas... somos los Antiguos. Mírame bien, quizá no me conozcas pero pude ser tu hermano, tu mujer, tu confesor, tu escudero; tu amante, quizá o tu asesino. Si te punza el corazón a mi paso, quizá ya nos encontramos hace tiempo sobre las lomas de Jericó o ante la tumba de Cristo.
Hoy deshago mis días escribiendo versos, narrando historias... Las letras son para mí bálsamo de mis heridas sin cicatrizar, fruto de fruta prohibida robada a Dios en un descuido... la oscura maldición que soporto y comparto con mis hermanos de sangre. Yo me despojo de la mascarada que encorseta las rutinas pasajeras, alimento al mundo con confesiones veladas, crípticos mensajes, pesadillas incompletas y tumbas vacías.... Nuestra oscuridad compartida es semilla del diablo, pero emblema de identidad de nuestra estirpe condenada a saberse distinta. Quizá tú estuviste con nosotros...
Quizá te recuerdo y solo te mando un mensaje cifrado. No te dejes engañar por el absurdo velo de la razón... no hay imaginación en lo que hago... tampoco hay mérito.... no invento nada... solo recuerdo... Me limito a recordar....
¿Crees que estoy loco? No lo dudo, no serías el primero... pero entonces estás muerto... en esta vida sólo eres escombro. Quizá no te ha llegado la hora... camina, sigue caminando... olvida cuanto has leído...
Pero si algo te punza el alma... y en algo te reconoces en estas líneas... entonces...
¡Por el Amor de Dios! ¡Recuerda! ¡¡Despierta!!

Soy un Antiguo... Somos los Antiguos.

PARAÍSOS DESANGELADOS (Donde viven y mueren los ángeles sin alas...)

2008-01-09T21:30:00.000+01:00

He desempolvado mis viejos poemarios... He vuelto a caminar sobre sus cenizas. He sido solo un silencioso paseante, poco más. Hace de ellos demasiado tiempo, más del que puedo recordar. Pensé que encontraría solo fragmentos desmerecidos, apenas vestigios de los latidos de un corazón cansado de latir... sin embargo... Existe algo extraño en ellos. Me han devuelto viejos códigos encerrados entre sus jaulas, palinseptos de mi puño y letra que nunca recordé escribir y que ahora resurgen y cobran sentido después de envejecer y amarillear en los recodos de mi inconsciencia. Restaurados, presentados con otra decencia pero apenas alterados.
Me pregunto ahora... ¿por qué los escribí? O mejor aún ¿para quién...?

Ángel en Negro. Diablo Blanco

A veces quiero congraciar el cielo y el infierno
Un angel y un demonio llevo dentro
Las cenizas de mi alma
Son ruinas y testigo
De un feroz campo de batalla

Como Fénix me hacen perecer
Y resurgir de mis escombros.
Tengo miedo de asumir
Que jamás perteneceré a un lado o al otro
Que penderé eternamente
En la frontera
Sin raíces, sin vínculos, sin esperanza
Y esta cruel dualidad
Me mata

........................................................

Mi vida se reduce
a un compás de espera de tiempo ilimitado
Es absurdo suponer
que se quebrará esta jaula
de borrosas transparencias
que aviva viejas heridas de guerra
y devora mis rincones
Allí, a media luz, un alma que agoniza
prisionera de un sin vivir huérfano
se lamenta de las horas perdidas sin ti

En mi mundo, a menudo ajeno y frio
me resingo, cuarteado en augurios
me hablan de un mañana radiante
que nunca llega,
que se hace esperar
como la amante celosa
retozando entre las sábanas
y volviendo la mirada hacia otra parte.

...y yo me quedo en tus ausencias
navegando sin velas por la desidia
que no hace suyo tiempo ni fronteras
y tú apareces, entonces
como una sombra intermitente
que reverdece de mala gana mi incierto destino
-como incierto es el de todos un poco-
por si hullen de nosotros las palabras
y nos faltaran algún día las promesas
solo nos sobran tantas buenas intenciones

Y yo saldré, algún día, para besar tus labios perfumados
cuando la marea baje, envidiosa de mi suerte
y mi barca encalle entre tus pechos
que tu piel será mi cala -y mi sepulcro-
donde los jirones de mi espíritu
se perdieron sin remedio.

.................................................................................

Tu sueño sería un bálsamo
si soñaras a mi lado...
En tu piel adormecería mis reproches
hacia este mundo irreconciliable
que no sabe que existo
que me esquiva huidizo sin imaginar
que soy yo quien me escondo entre sus fisuras
buscando tu nombre.

.................................................................................

Tu quietud me ampara
me seduce cálida
ausente aún de prejuicios
el rumor de tu aliento acuna mis duelos
alimentando con narcóticos mis madrugadas
donde trafico con versos y escribo de contrabando

Me resisto a dormir el sueño de los malditos
tan efímero trance,
fugitivo y servil de la condición humana
me cuesta cederle mi tiempo al vacío...
Prefiero quedarme aquí
a tu lado
ahora que mi voluntaria prisión
sólo me ofrece tu ausencia
y una voz adulterada
al otro lado del silencio

Tu apagada quietud me alimenta
es como la preciosa sangre
que mi cuerpo muerto me niega
Velando armas me encontrará
voluptuosa, la noche
mientras tú estés cerca
alumbrando un nuevo hijo
de gracia efímera-
a este mundo desagradecido con las letras
que jamás se compadece de las desgracias ajenas
y que no sabe de versos
y ni imagina
que al llegar el crepúsculo
de ese día que se me antoja eterno
regresa, esperada y amarga
con él, mi inconfesable condena.

LA BITÁCORA DEL DIABLO. (...o confesiones de un Antiguo.)-FROM THE EMPTIEST STAGE.-

2008-01-07T21:29:00.002+01:00

-FROM THE EMPTIEST STAGE.-

Here is a page
from the emptiest stage
a cage of the heaviest cross ever made
a gauge of the deadliest trap ever laid
And I thank you
for bringing me here
for showing me home
for singing these tears
finally I've found
that I belong here

(Martin L. Gore. Home)

Ha sido un año duro... Necesario, hermoso, trascendente... pero duro, muy duro. Muerto al fin, sus días y horas comienzan a formar ya parte del anecdotario para el resto del mundo, conjurados sus demonios, vencidos sus escollos, olvidados sus amaneceres. Yo necesité volverme hacia mí, recapitular, en aquel pagano ritual de renovación que fue su última madrugada. Sin embargo, el destino, siempre demasiado retorcido en mi caso, me obsequia con un amago de resurrección. Una semana más de exilio, como una invasión del pasado recién enterrado, como un fantasma que no admite su muerte prematura.

Me vi forzado a dejarlo todo... La vida me situó en una tensa encrucijada. Destierro o muerte, y elegí destierro. Todo o nada. Necesité salir, huir para salvarme. Aún sigo vivo, no fue mala elección, después de todo.

Perdido y ausente de mi para encontrarme, he habitado durante meses la ciudad desierta. La habitación más fría fue llenándose de susurros, imágenes en la distancia empeñadas en la titánica empresa de reconstruir mis ruinas. Después de tanto tiempo en el olvido reconozco que sigo sin hallarme, aunque he dejado mis fisuras tras la puerta. El viaje de búsqueda me ha devuelto mis raíces, lo que soy y nunca debí dejar de ser. Mi mapa de contradicciones tiene ahora puntos de referencia. Todo el mundo dicen que tiene un ángel de la guarda pero pocos pueden llenar estancias de humo con él hasta la madrugada, como yo he hecho. Mi exilio me ha devuelto más de lo que nunca esperé encontrar, cimientos tan sólidos como acantilados en la roca y respuestas que suenan a preguntas sin responder pero que son la clave de mi existencia. Mis ángeles me han traído de vuelta al lugar que pertenezco. Nunca podré agradecerlo lo suficiente. Mi cosmos personal, errante y siempre caótico, aparece ahora claro –en realidad es oscuro como alma de cuervo, y sus ecos son lamentos, pero es el mío- Nunca debí perderlo.

Sin embargo, cerradas todas las heridas, olvidadas las nubes de tormenta, reencontrado con la oscuridad ancestral de mi alma... esta habitación se vuelve lápida y esta ciudad cadáver, cementerio. El tiempo parece dilatarse con ironía ahora que sé que me esperan al otro lado del espejo mis anheladas tristezas, los ojos del ángel que nunca duerme y el susurro de una vida que iba a dejar escapar a conciencia.

Hasta hoy no he sabido porqué maldita razón mezquina debía continuar mi tortura ahora que esta soledad sólo me ofrece silencio de nuevo y nada me aporta. Hoy sé el motivo... y parece toda una ironía. La verdadera muerte es el Olvido... matar olvidando y saber morir olvidado, eso he aprendido. Todo esto no tendría sentido sin un último sacrificio a este destierro regenerador. Como si fuese un último estertor de este año sangriento, como si fuesen sus últimas palabras, un último aliento que me obliga a prestarle un último segundo de atención antes de cerrar definitivamente la página. Las raíces del pájaro de fuego están en sus cenizas; de la misma manera, este oscuro espacio que ahora empiezo, este inconstante muestrario de mi espíritu, viejo y renacido, hunde su nacimiento en el epílogo cruel de esta soledad obligada y necesaria.
Estas letras, como yo, son hijas del exilio. Nunca debo olvidar eso.